“Para quem?”
Ele parou.
Claire esperou.
Ele pareceu quase irritado com a pergunta.
“Você não sabe.”
“Não.”
“Você entrou numa floricultura sem saber para quem são as flores?”
“Aparentemente, sim.”
Claire apoiou as duas mãos no balcão.
“Você realmente não tem jeito.”
Do lado de fora da vitrine, Lucas quase se engasgou com o café.
Lá dentro, Adrian apenas perguntou:
“O que você recomenda?”
Claire saiu de trás do balcão e o observou atentamente.
“Não rosas.”
“Por quê?”
“Muito óbvias.”
“Lírios?”
“Formais demais.”
Ela parou ao lado de um recipiente cheio de delfínios azuis e lisianthus brancos.
“Estas.”
“O que significam?”
“Confiança.”
O olhar de Adrian permaneceu fixo nas flores.
“Vou levá-las.”
Claire arrumou os caules com mãos experientes, girando o buquê enquanto trabalhava.
A arte floral, ela costumava dizer a Sadie, não consistia em fazer coisas caras parecerem impressionantes.
Consistia em ouvir com atenção suficiente para compreender aquilo que alguém não conseguia dizer.
Ela já havia preparado flores de funeral para maridos que não conseguiam falar por causa da dor.
Já havia criado buquês de casamento para noivas que entravam na loja tremendo de felicidade.
Certa vez, fez um pequeno arranjo de margaridas e lavanda para um menino de seis anos que queria pedir desculpas à irmã mais velha por ter cortado o cabelo da boneca dela.
As flores importavam porque as pessoas importavam.
“Vinte e oito dólares”, disse ela.
Adrian colocou várias notas de cem dólares sobre o balcão.
Claire ficou olhando.
“Você está comprando o prédio?”
“Não tenho notas menores.”
“Tem uma padaria do outro lado da rua.”
Ele olhou para a janela.
“Compre um muffin.”
Seus olhos voltaram para os dela.
“Você está falando sério?”
“Estou mais brincando do que falando sério, mas agora realmente quero saber o que você vai fazer.”
Cinco minutos depois, Adrian voltou com um muffin de mirtilo, o troco correto e a expressão solene de um homem que acabara de cumprir um contrato juridicamente vinculativo.
Claire riu tanto que precisou se apoiar no balcão.
“Você realmente foi.”
“Você mandou.”
“Eu estava brincando.”
“Eu sei.”
Isso a fez rir ainda mais.
Adrian a observou.
Anos depois, Claire entenderia que alguma coisa havia mudado dentro dele naquela manhã.
Naquele momento, ela apenas achou que ele parecia solitário.
As visitas continuaram.
Às vezes, Adrian comprava flores.
Às vezes, aparecia com perguntas absurdas.
“Que flores dizem ‘obrigado’ sem parecer que eu cometi um crime grave?”
“Girassóis.”
“Que flores são melhores para pedir desculpas?”
“Depende do que você fez.”
“Cheguei atrasado.”
“Quanto?”
“Duas horas.”
“Rosas.”
“Pensei que você tivesse dito que rosas eram óbvias demais.”
“Duas horas exigem algo óbvio.”
Em outra tarde, ele perguntou:
“O que sobrevive por mais tempo?”
Claire imediatamente lhe entregou um cacto.
Ele ficou olhando para a planta.
“Isto?”
“Você parece alguém que aprecia relacionamentos que exigem pouca manutenção.”
“Eu não estava perguntando sobre relacionamentos.”
“Não, mas o cacto sabe.”
Ele o comprou.
Duas semanas depois, voltou mostrando uma fotografia no celular.
“O cacto está ficando amarelo.”
Claire olhou.
“Você o afogou.”
“Você disse que plantas precisam de água.”
“Eu disse de vez em quando.”
“Com que frequência exatamente significa de vez em quando?”
“Não todas as manhãs.”
“Você deveria definir seus termos com mais cuidado.”
Ela ficou olhando para ele.
Então Adrian riu.
O som surpreendeu os dois.
Não era aquele quase-riso discreto que Claire já tinha ouvido antes.
Era genuíno, caloroso e espontâneo.
Ela parou de se mover.
“Aí está você.”
O sorriso dele diminuiu um pouco.
“Onde?”
“O verdadeiro.”
“O quê?”
“O seu sorriso.”
“Eu sorrio.”
“Não.”
“Normalmente, seu rosto parece o de alguém negociando a libertação de um refém.”
Adrian tossiu.
Claire apontou para ele.
“Esse foi outro sorriso.”
“Acho que seus clientes precisam de ajuda.”
“Eles estão bem.”
“Sadie parece ocupada.”
“Ela está nos espionando.”
Do outro lado da loja, Sadie imediatamente abaixou os olhos.
Adrian quase riu de novo.
Claire sorriu amplamente.
“Isso.”
“Muito melhor.”
Pela primeira vez em anos, Adrian Mercer começou a organizar partes da sua semana em torno de um lugar onde não precisava estar.
Ele tinha escritórios com vista para o centro de Ravenport.
Por meio da Mercer Consolidated, possuía participações em armazéns portuários, empresas de construção, restaurantes, imóveis comerciais e companhias de transporte.
Essa era a versão publicada nos jornais.
Havia outra versão.
Aquela sobre a qual as pessoas sussurravam.
A rede Mercer existia muito antes de Adrian herdá-la.
Seu pai havia construído poder por meio de empréstimos ilegais, intimidação, esquemas de contrabando e acordos de proteção que se espalhavam pelos cais de Gray Harbor.
Adrian herdara tudo aos vinte e nove anos, depois que seu pai morreu inesperadamente.
Todos esperavam que o filho fosse ainda pior.
Durante vários anos, Adrian permitiu que acreditassem nisso.
O medo era útil.
O que quase ninguém entendia era que ele havia passado a última década desmontando silenciosamente, por dentro, as partes mais sombrias daquele sistema.
Os registros de empréstimos predatórios desapareceram.
Empresas antes usadas para lavar dinheiro tornaram-se operações legítimas, com folhas de pagamento auditadas.
Homens que antes ganhavam a vida machucando pessoas receberam a opção de trabalho legal, indenização de saída ou a porta.
As vítimas foram ressarcidas por meio de acordos complexos que raramente levavam o nome de Adrian.
Nada disso tornava seu passado limpo.
Ele sabia disso.
Ele havia herdado um poder manchado de sangue e utilizado alguns de seus métodos antes de decidir que não podia mais fingir que a necessidade apagava a responsabilidade.
Havia coisas das quais se arrependia.
Havia escolhas que jamais poderia desfazer.
