😱💔 O meu marido exigiu que eu desse o dinheiro que tinha poupado durante 9 meses para as minhas férias para pagar o sanatório da mãe dele. Quando recusei categoricamente, fingiu que não voltaria a falar sobre o assunto.
Mas, alguns dias depois, acordei a meio da noite com a luz fraca do telemóvel. O meu marido estava sentado ao meu lado com o MEU telemóvel nas mãos. No ecrã estava aberta a aplicação bancária e, no formulário de transferência, aparecia o valor de 180 000 rublos. Destinatária: a mãe dele. 😨
— Decidiste roubar o meu dinheiro enquanto eu dormia? — perguntei.
Ele nem sequer tentou negar.
— Eu devolvia depois. Simplesmente sabia que tu nunca aceitarias de livre vontade.
Depois daquela única frase, percebi que o problema no nosso casamento de sete anos nunca tinha sido apenas dinheiro. Era algo muito mais grave… 💔
Naquela noite, dei-lhe apenas 20 minutos para fazer as malas. Mas o que aconteceu depois mudou definitivamente a minha vida… 😳👇
— Porque é que eu haveria de pagar o sanatório da tua mãe? Este é o dinheiro das minhas férias. A tua mãe nunca trabalhou um único dia na vida, que seja o teu pai a sustentá-la. Prefiro queimar este dinheiro a dá-lo à tua família.
Margarida fechou a carteira com força e quase correu até ao pequeno cofre que ficava na parte inferior do armário do seu escritório. Paulo continuava a dizer alguma coisa atrás dela, mas ela já não o ouvia. Os dedos tremiam-lhe de raiva.
Só conseguiu introduzir o código corretamente à segunda tentativa, abriu a pesada porta e colocou a carteira lá dentro. O cartão bancário ficou na sua mão.
Paulo estava parado à porta, olhando nervosamente para a mulher.
— Porque estás a fazer este espetáculo? — perguntou ele. — Eu pedi uma coisa perfeitamente normal.
— Normal? — Margarida virou-se bruscamente. — Disseste: “A mãe precisa de ir para um sanatório, vamos pagar”. E quando perguntei com que dinheiro, respondeste: “Tu tens dinheiro para as férias”. Para ti, isto é um pedido?
— O que há de errado nisso?
— Eu não vou viajar agora precisamente porque estou a poupar dinheiro. Quero ir em agosto. Há dois anos que não tenho férias a sério.
Paulo fez um gesto com a mão, como se estivessem a falar de um simples capricho.
— Então vais no próximo ano.
Margarida ficou alguns segundos apenas a olhar para ele. Às vezes, uma única frase diz mais sobre uma pessoa do que todos os anos vividos juntos.
Ela estava junto ao cofre aberto, apertando o cartão na mão, quando de repente percebeu tudo com uma clareza assustadora. Paulo não queria simplesmente ajudar a mãe. Ele já tinha decidido que as férias da mulher podiam ser canceladas sem sequer discutir seriamente o assunto com ela.
Porque a mãe estava cansada. Porque a mãe queria ir para um sanatório. E Margarida, aparentemente, podia esperar.
Estavam casados há sete anos.
Quando se casaram, Paulo parecia-lhe um homem tranquilo e até generoso. Gostava de oferecer presentes, podia pagar um jantar com amigos e nunca se preocupava demasiado com pequenas despesas.
Só com o tempo Margarida percebeu que a generosidade dele funcionava especialmente bem quando gastava dinheiro dos outros ou dinheiro comum.
Do seu próprio dinheiro, Paulo gostava muito mais.
Trabalhava como gerente de compras numa pequena empresa. O salário era razoável, mas, por algum milagre, a meio do mês já estava quase sem dinheiro.
Uma vez comprava auscultadores novos porque os antigos estavam “moralmente ultrapassados”. Depois eram ténis caros. Noutra ocasião, algum aparelho para o carro. Mais tarde decidiu comprar uma subscrição num bom ginásio, apesar de ter ido lá apenas quatro vezes.
Tinha sempre uma justificação:
“Eu trabalho.”
“Também tenho direito a dar-me alguns prazeres.”
“A vida só se vive uma vez.”
Margarida durante muito tempo evitou discutir com ele. Ela também trabalhava muito. Era chefe de departamento numa empresa de logística, ficava frequentemente até tarde no trabalho e era responsável por contratos importantes.
Ganhava mais do que Paulo, mas tinha uma atitude completamente diferente em relação ao dinheiro.
Primeiro, as despesas obrigatórias. Depois, as poupanças. E só então tudo o resto.
Graças a isso, nunca tinham pagamentos atrasados, dívidas de serviços públicos ou pânico antes das férias.
Paulo simplesmente se habituara à ideia de que a parte “segura” do orçamento familiar parecia manter-se sozinha.
A mãe dele, Tamara Viktorovna, encaixava perfeitamente nesse sistema.
Não era pobre, mas adorava contar como a sua vida era difícil.
Praticamente nunca tinha trabalhado. Quando Paulo era pequeno, ficara em casa; depois ajudara a sogra; mais tarde “ocupava-se da casa”.
O pai de Paulo trabalhara muitos anos nos caminhos de ferro e sustentara a família. Agora estava reformado, recebia um bom suplemento pela antiguidade e, além disso, alugava uma garagem.
Os pais tinham dinheiro suficiente para viver normalmente.
Mas Tamara Viktorovna estava convencida de que os filhos adultos deviam “mimar a mãe” regularmente.
Paulo nunca se opunha.
Tudo começou com pequenas coisas.
— Rita, a mãe precisa de um frigorífico novo — disse ele certa vez no inverno.
— E o antigo?
— Faz barulho.
— Que seja o teu pai a comprar-lhe um.
— Ele agora tem despesas.
— Nós também.
Paulo ficou ofendido, mas o frigorífico acabou por ser comprado. Ele pagou metade e pediu à irmã que pagasse a outra metade.
Margarida não se meteu no assunto.
Mas foi nessa altura que percebeu uma coisa desagradável: quando se tratava da mãe, Paulo começava a pensar como se todas as pessoas à sua volta fossem obrigadas a adaptar-se aos desejos dela.
A história do sanatório começou uma semana antes da grande discussão.
Tamara Viktorovna telefonou ao filho à noite e passou quase uma hora a queixar-se da tensão arterial, das dores nas costas, da insónia e, em geral, da vida difícil.
Depois, como se fosse por acaso, comentou que uma conhecida tinha ido para um sanatório em Kislovodsk e “voltado uma pessoa completamente diferente”.
Paulo entusiasmou-se imediatamente.
— A mãe precisa mesmo de descansar — disse a Margarida depois da chamada.
— Então que vá com o teu pai.
— O meu pai não quer.
— Então que vá sozinha.
— Eles não têm dinheiro.
Margarida levantou os olhos do computador.
— E nós temos dinheiro a mais?
— Bem… veremos.
Naquele momento, Margarida ainda não tinha percebido que, por trás daquele “veremos”, Paulo já estava a pensar nas poupanças dela.
Margarida tinha poupado dinheiro para as férias durante quase nove meses.
Não era para um resort luxuoso nem para compras caras. Queria apenas passar duas semanas junto ao mar, num hotel decente, sem ter de calcular o preço de cada chávena de café.
As férias anteriores tinham sido canceladas. Primeiro, o pai adoecera. Depois, um projeto importante no trabalho dera problemas e, no fim, ela ficara em casa.
Este ano decidira que iria de qualquer maneira, mesmo que Paulo não quisesse acompanhá-la.
Mantinha o dinheiro separado. Uma parte numa conta poupança e algum dinheiro em numerário no cofre de casa.
Paulo sabia da existência do cofre.
Não sabia o código.
E agora estava diante dela, tentando convencê-la a desistir das férias por causa da mãe dele.
— Afinal, quanto custa esse sanatório? — perguntou Margarida.
Paulo hesitou.
— Cerca de cento e oitenta mil.
— Estás completamente louco?
— Inclui tratamento, alimentação e vários procedimentos.
— E depois? Todo o meu fundo para férias é de duzentos e trinta mil. Estás a sugerir que eu dê quase tudo.
— Não é tudo.
— E com os cinquenta mil que sobram, vou para onde? Para a casa de campo da tua mãe?
Paulo fez uma careta.
— Não exageres.
— Não, Paulo. Tu é que não exageres. Queres oferecer um presente à tua mãe com o meu dinheiro.
— Com o nosso dinheiro.
— Com o meu dinheiro. Fui eu que o ganhei, poupei-o separadamente para as minhas férias e tu sabes perfeitamente disso.
— Somos uma família.
— Ótimo. Então porque é que a família só vê o teu salário durante os primeiros três dias depois de o receberes?
Aquilo atingiu-o em cheio.
Paulo irritou-se.
— Outra vez a contar o meu dinheiro.
— Só começo a contar o teu quando tu vens contar o meu.
Ele atravessou a divisão e parou junto à janela.
— A minha mãe não é uma estranha.
— Para mim também não é. Mas, se formos sinceros, ela não gosta de mim.
Era verdade.
Tamara Viktorovna nunca discutia abertamente com a nora, mas sabia fazer pequenas provocações com tanta habilidade que, depois de cada jantar familiar, Margarida regressava a casa exausta.
Uma vez, o vestido dela era “demasiado formal”. Noutra ocasião, o trabalho era “demasiado stressante e prejudicial para uma mulher”. Depois perguntava porque ainda não tinham filhos. E o apartamento era “frio e desconfortável”.
Mas quando precisava de um presente, de um carro ou de dinheiro, Tamara Viktorovna lembrava-se perfeitamente de que Margarida tinha um bom salário.
— Ela trata-te normalmente — disse Paulo secamente.
— Claro. Sobretudo quando precisa de alguma coisa.
— Tu só sabes insultar.
— E tu só sabes ser generoso com a tua mãe à custa dos outros.
Paulo virou-se bruscamente.
— É a última vez que te digo: não fales assim da minha mãe.
— E eu digo-te pela última vez: mais uma palavra sobre o dinheiro das minhas férias e vais para casa da tua mãe. Podem planear o sanatório juntos.
Paulo ficou em silêncio.
Margarida fechou o cofre, verificou a porta e colocou o cartão bancário no bolso da roupa de casa.
— A conversa acabou.
— Veremos — murmurou Paulo.
— Não. Não veremos. Acabou.
Nos dois dias seguintes, quase não falou da mãe.
Margarida pensou que o ultimato tinha funcionado.
Paulo estava mal-humorado e respondia de forma seca, mas não voltava ao assunto do dinheiro.
Até Tamara Viktorovna deixou de lhe telefonar.
Margarida tranquilizou-se demasiado cedo.
Na sexta-feira regressou do trabalho mais tarde do que o habitual. Paulo estava sentado na cozinha a ver alguma coisa no telemóvel.
Tudo parecia quase tranquilo.
Mas quando Margarida entrou no escritório para buscar o carregador, pareceu-lhe que a porta do armário não estava exatamente como costumava ficar.
Parou e abriu-a.
O cofre estava fechado.
Mas a caixa com documentos, que normalmente ficava na vertical, estava agora de lado.
Margarida inclinou-se e passou os dedos pela prateleira.
A camada de pó tinha sido mexida.
Foi até à cozinha.
— Abriste o meu armário?
Paulo nem sequer levantou imediatamente os olhos.
— Qual armário?
— O do escritório.
— Não.
— Paulo.
— O quê, “Paulo”? Já disse que não.
Margarida ficou alguns segundos a olhar para ele, mas não tinha provas.
— Está bem — disse.
Nessa noite transferiu todo o dinheiro das férias da conta poupança habitual para uma nova conta que abriu através da aplicação bancária.
Depois definiu um código separado para a aplicação.
Também decidiu levar o dinheiro em numerário do cofre para o trabalho e guardá-lo no seu cacifo pessoal.
Não porque acreditasse verdadeiramente que o marido pudesse roubá-la.
Simplesmente já tinha surgido uma suspeita desagradável.
No domingo, Tamara Viktorovna telefonou a Paulo na presença de Margarida.
Ele saiu para o corredor, mas não falava suficientemente baixo.
— Mãe, eu resolvo… sim… não, ainda não há nada… eu disse que resolvo.
Quando voltou, Margarida perguntou:
— Ela ainda está à espera do sanatório?
Paulo atirou o telemóvel para o sofá, irritado.
— O que tens tu a ver com isso?
— Tenho a ver porque parece que lhe prometeste.
— Eu não prometi nada.
— Então diz-lhe que não haverá dinheiro.
— Eu trato da minha mãe.
— Trata. Mas sem mim.
Ele voltou a ficar em silêncio.
Mas Margarida percebeu o mais importante: para ele, a questão não estava encerrada.
Apenas deixara de falar sobre ela em voz alta.
Na semana seguinte, a relação entre os dois piorou ainda mais.
Paulo começou a reclamar de tudo.
O jantar era tarde.
Margarida trabalhava demasiado.
Ela “tinha-se transformado numa contabilista” e reduzia tudo a dinheiro.
Durante uma discussão, disse diretamente:
— É impossível construir uma família contigo. Divides tudo entre meu e teu.
— Porque só vens atrás do meu quando já gastaste o teu.
— Gasto comigo porque também só vivo uma vez.
— E eu aparentemente vivo duas vezes, por isso posso cancelar as minhas férias.
Ele foi para outra divisão.
Margarida estava furiosa, mas, no fundo, ainda esperava que aquilo fosse o máximo a que ele chegaria: conversas desagradáveis, ressentimentos e discussões.
Não queria acreditar que o homem com quem vivera durante sete anos pudesse realmente tirar-lhe dinheiro sem autorização.
Na segunda-feira, Paulo chegou inesperadamente cedo e preparou o jantar.
Até comprou a salada preferida dela.
Por um momento, Margarida pensou que talvez tivesse sido demasiado desconfiada.
— Paz? — perguntou Paulo, empurrando o prato na direção dela.
— Se for paz sem sanatório pago por mim, então paz.
Ele sorriu de forma artificial.
— Está bem. Não vamos falar disso agora.
A conversa realmente mudou de assunto.
Mas, no final do jantar, Paulo perguntou como se fosse por acaso:
— Já aprovaram as tuas férias de agosto?
— Provisoriamente. Porquê?
— Por nada. Talvez de repente não te deixem ir.
Margarida pousou o garfo.
— Paulo, mesmo que não me deixem ir em agosto, o dinheiro continuará a ser meu.
— Meu Deus, outra vez isso.
— Porque tu ainda não paraste.
Ele voltou a ficar em silêncio.
Margarida tinha agora a certeza de que o assunto não estava encerrado.
Paulo apenas mudara de estratégia.
Primeiro pressionara-a diretamente. Depois começara a procurar uma forma de contornar a recusa.
No trabalho, Margarida também estava extremamente ocupada.
O departamento estava sobrecarregado com relatórios, dois funcionários estavam de baixa e a direção exigira inesperadamente que fossem refeitos os indicadores de três regiões.
Margarida chegava tarde a casa, comia à pressa e pensava cada vez mais que o dinheiro das férias já não era apenas dinheiro.
Era uma promessa que fizera a si própria.
Aguentar só mais um pouco e depois passar pelo menos duas semanas sem chamadas, folhas de cálculo e exigências dos outros.
Por isso, o pedido de Paulo incomodava-a especialmente.
Ela não se recusava a ajudar uma pessoa gravemente doente.
Tamara Viktorovna não estava acamada, indefesa ou sozinha.
Simplesmente queria um bom sanatório, com tratamentos e refeições, porque uma conhecida tinha ido e falara muito bem do lugar.
O mais desagradável era que Paulo nem sequer sugerira dividir o custo com o pai ou com a irmã, nem poupar ele próprio.
Encontrara imediatamente a fonte mais fácil: o dinheiro da mulher.
Na terça-feira, a sogra telefonou.
Margarida atendeu porque não queria esconder-se.
— Ritinha, olá — começou Tamara Viktorovna com uma voz inesperadamente doce. — Como estás? Deves estar cansada.
— Estou bem. Tenho muito trabalho.
— Pois. É exatamente por isso que digo ao Paulinho que os jovens precisam de descansar, mas também não se pode esquecer a saúde dos mais velhos.
Margarida percebeu imediatamente onde aquela conversa iria parar.
— Tamara Viktorovna, se está a falar do sanatório, eu não vou pagar.
Houve alguns segundos de silêncio do outro lado.
— Eu pedi-te alguma coisa?
— Paulo pediu. Com o meu dinheiro.
— Vocês são uma família. O que significa “meu”?
— Significa que poupei esse dinheiro separadamente para as minhas férias.
— As férias podem ficar para depois. A saúde não se recupera.
— Então que Paulo pague com o salário dele. Ou o seu marido.
A voz da sogra mudou imediatamente.
— Não esperava que fosses tão calculista.
— E eu não esperava que considerasse as minhas férias uma fonte de financiamento.
— Já percebi tudo. Não me vou humilhar.
— E não precisa.
Depois da chamada, Margarida ficou alguns minutos sentada com o telemóvel na mão.
Depois escreveu a Paulo:
“A tua mãe telefonou. Eu respondi. Não voltem a discutir comigo o assunto do sanatório.”
Ele leu e não respondeu.
À noite chegou a casa furioso.
— Porque foste rude com a minha mãe?
— Não fui rude. Disse “não”.
— Ela está a chorar.
— Paulo, ela tem sessenta e dois anos, não seis. Vai sobreviver ao facto de não receber cento e oitenta mil rublos de outra pessoa.
— Tu não tens coração.
— Mas tenho memória. Lembro-me de quanto trabalhei para juntar esse dinheiro.
Nessa noite ele dormiu no sofá.
Pela primeira vez, Margarida não tentou convencê-lo a voltar.
A resposta chegou quatro dias depois.
Durante a noite, Margarida acordou com uma luz fraca.
O quarto estava escuro. À direita, junto à beira da cama, brilhava a luz azulada de um ecrã.
Paulo estava sentado de costas para ela.
Tinha o telemóvel dela nas mãos.
A princípio, Margarida pensou que ele estava apenas a ver as horas.
Depois viu a aplicação bancária aberta.
O sono desapareceu instantaneamente.
— O que estás a fazer?
Paulo assustou-se e quase deixou cair o telemóvel.
— Fala baixo.
Margarida sentou-se.
— Dá-me o meu telemóvel.
— Já vou dar.
— Paulo, DÁ-ME O TELEMÓVEL.
Ela arrancou-lhe o aparelho das mãos.
No ecrã estava aberto um formulário de transferência.
Destinatária: Tamara Viktorovna.
Montante: 180 000 rublos.
Durante alguns segundos, Margarida nem sequer conseguiu gritar.
Olhou para os números, depois para o marido e novamente para o ecrã.
A transferência não tinha sido concluída.
A aplicação exigira uma confirmação adicional devido às alterações nas definições de segurança.
— Tu… — conseguiu finalmente dizer. — Decidiste roubar o meu dinheiro durante a noite?
— Não é roubar.
— Então o que é isto?
— Eu devolvia depois.
— Com quê? Com o salário que gastas numa semana?
Paulo levantou-se bruscamente da cama.
— Não grites. Eu queria ajudar a minha mãe.
— À minha custa. Em segredo. Enquanto eu dormia.
— Eu sabia que tu nunca aceitarias de livre vontade.
Margarida olhou para ele.
Essa frase foi pior do que tudo.
Ele nem sequer negava.
Não dizia que tinha carregado em alguma coisa por acidente.
Simplesmente sabia antecipadamente que a mulher era contra e decidira fazer o que queria enquanto ela dormia.
— Faz as malas — disse Margarida.
— O quê?
— Faz as malas e vai-te embora.
— Rita, não enlouqueças.
— Eu disse-te: mais uma palavra sobre o meu dinheiro e vais para casa da tua mãe. Mas tu não disseste apenas uma palavra. Entraste no meu telemóvel.
— Chega. O dinheiro é da família.
— Não. É meu. E tu sabes disso.
— Somos marido e mulher.
— Éramos. Agora és o homem que tentou transferir cento e oitenta mil rublos da minha conta sem o meu consentimento enquanto eu dormia.
Paulo passou nervosamente a mão pelo cabelo.
— Eu devolvia.
— Quando?
— Depois.
— Ótimo. Então também voltas depois. Agora, sai.
Ele não se mexeu.
— Não vou a lado nenhum a meio da noite.
— Vais.
— Este apartamento também é meu.
— Não. O apartamento está em meu nome. Comprei-o antes do casamento. Sabes perfeitamente disso.
Ele sorriu com maldade.
— Então é isso. Finalmente mostraste a tua verdadeira cara.
— Pelo menos a minha verdadeira cara não está agora iluminada pela aplicação bancária de outra pessoa.
Paulo ficou calado.
Margarida levantou-se, acendeu a luz e tirou ela própria a mala dele da prateleira superior do armário.
— Tens vinte minutos.
— Estás a falar a sério?
— Completamente.
Começou a arrumar as coisas, primeiro devagar, como se ainda esperasse que ela se acalmasse.
Depois viu Margarida a alterar as palavras-passe do telemóvel e começou a mexer-se mais depressa.
— A minha mãe tinha razão — atirou ele.
Margarida nem sequer levantou a cabeça.
— Claro. Ela tem sempre razão quando se trata do dinheiro dos outros.
— Só pensas em ti.
— Agora, sim. E arrependo-me muito de não o ter feito mais vezes antes.
— É por isso que não temos filhos.
Margarida virou-se lentamente.
— Não te atrevas.
Paulo percebeu que tinha ido longe demais, mas não pediu desculpa.
— Só estou a dizer como as coisas são.
— Não. Estás a tentar magoar-me porque foste apanhado. Faz as malas e sai em silêncio.
Quinze minutos depois, a mala estava junto à porta.
Paulo vestiu o casaco e tentou pela última vez mudar de tom.
— Rita, amanhã falamos. Eu vou agora, mas pelo menos não faças nenhuma estupidez.
— Que estupidez?
— Não peças já o divórcio, não ligues a toda a gente. Podemos resolver isto.
— Resolver o quê? Tu já decidiste como gastar o meu dinheiro.
— Eu nem cheguei a transferi-lo.
— Só porque a aplicação te impediu.
Ele virou-se.
— Estás a distorcer tudo.
— Vai para casa da tua mãe, Paulo. Ela está cansada. Apoia-a pessoalmente.
Desta vez ele não respondeu.
Pegou na mala e saiu.
Margarida fechou a porta, trancou as duas fechaduras e ficou durante um minuto parada no corredor.
Depois voltou ao quarto, sentou-se na cama e verificou o histórico de acessos à aplicação bancária.
Não havia transferências desconhecidas.
O dinheiro estava intacto.
Ela não chorou.
A raiva era demasiado grande.
Na manhã seguinte, Paulo telefonou dez vezes.
Depois Tamara Viktorovna começou a ligar.
Margarida não atendeu nenhum deles.
À tarde recebeu uma mensagem da sogra:
“Não esperava tamanha mesquinhez da tua parte. O meu filho chegou a casa durante a noite num estado terrível por tua causa.”
Margarida leu e bloqueou o número dela.
À noite, Paulo escreveu:
“Admito que fiz mal. Mas expulsar o teu marido de casa por causa de uma única ação é um exagero.”
Ela respondeu apenas uma vez:
“O problema não é uma única ação. O problema é teres achado normal fazê-lo às escondidas.”
Depois bloqueou-o também.
No dia seguinte à saída de Paulo, Margarida mudou não apenas a palavra-passe do telemóvel, mas também o código do cofre, a palavra-passe do correio eletrónico e o acesso ao computador de casa.
Isso poderia parecer cautela excessiva se ela não se lembrasse do formulário de transferência que tinha visto durante a noite.
Depois daquele momento, ser cuidadosa já não lhe parecia ridículo.
Também analisou as despesas familiares dos últimos seis meses.
O resultado foi desagradável.
Paulo transferia dinheiro para a mãe quase todos os meses: às vezes cinco mil, às vezes oito, outras vezes doze mil.
Por si só, isso era um direito dele.
Mas, ao mesmo tempo, pedia regularmente a Margarida que pagasse a alimentação, o seguro ou as despesas da casa porque “não tinha chegado ao fim do mês”.
Na prática, parte da ajuda que dava à mãe acabava, indiretamente, por sair do bolso de Margarida.
Antes, ela preferia não reparar nisso para não transformar o casamento numa contabilidade.
Agora, os números explicavam muitas das antigas discussões.
Alguns dias depois, através de um conhecido em comum, Paulo enviou-lhe algumas coisas que tinham ficado em casa dos pais.
Um casaco velho, livros e algumas caixas de documentos.
No meio havia uma nota:
“Ainda acredito que podemos resolver tudo.”
Em vez de a ler pela quarta vez, Margarida simplesmente deitou-a fora.
Quando se sentou diante do advogado com uma pasta de documentos, teve uma sensação estranha.
Sete anos de casamento cabiam agora numa certidão de casamento, alguns extratos e uma lista de bens.
O advogado perguntou se havia alguma disputa relacionada com o apartamento.
— Não. É meu. Comprei-o antes do casamento.
— Grandes compras em conjunto?
Margarida pensou.
Televisão, sofá, eletrodomésticos.
Tudo aquilo pareceu subitamente insignificante comparado com o que acontecera naquela noite.
— Que leve a parte dele, se quiser — disse. — Só quero que tudo termine tranquilamente.
Mas não terminou tranquilamente.
No primeiro encontro com Paulo, ele voltou a falar da mãe e do sanatório.
— Se simplesmente tivesses dado aquele dinheiro, nada disto teria acontecido.
Margarida ficou verdadeiramente surpreendida.
— Então a culpa é minha?
— Não estou a dizer que tens culpa. Estou a dizer que podias ter evitado que tudo chegasse a este ponto.
— A que ponto? Ao ponto de entrares no meu telemóvel?
— Eu já pedi desculpa.
— E continuas a explicar porque é que eu deveria ter concordado.
Paulo ficou em silêncio.
Foi naquele momento que Margarida percebeu definitivamente que ele não estava realmente arrependido.
Lamentava apenas as consequências: ter sido expulso de casa, o início do divórcio e ter de viver com os pais.
Mas nunca aceitou verdadeiramente a ideia de que não tinha o direito de tirar o dinheiro da mulher.
Margarida apresentou o pedido de divórcio não sob o efeito das emoções daquela noite, mas uma semana depois.
Durante essa semana, Paulo tentou aparecer várias vezes.
Uma vez ficou à entrada do prédio e pediu para “conversarem normalmente durante apenas cinco minutos”.
Margarida saiu porque queria terminar aquela conversa cara a cara, de uma vez por todas.
— Eu percebi tudo — disse ele. — A sério.
— O que percebeste?
— Que não devia ter entrado no teu telemóvel.
— E antes não sabias isso?
Paulo encolheu nervosamente os ombros.
— Eu estava nervoso. A minha mãe pressionava-me. Ela já estava praticamente a combinar tudo com o sanatório.
— Então a tua mãe pressionou-te e tu decidiste roubar cento e oitenta mil rublos da minha conta?
— Outra vez essa palavra.
— E que palavra preferes?
Ele ficou calado.
— Eu teria devolvido — disse finalmente.
Margarida olhou para ele, cansada.
— Paulo, nem agora percebeste. Ainda achas que o problema é se depois conseguirias devolver o dinheiro ou não. O problema é teres decidido que tinhas o direito de o tirar sem o meu consentimento.
— Somos uma família.
— Já não somos.
Ele empalideceu.
— Apresentaste o pedido?
— Sim.
Paulo ficou muito tempo em silêncio e depois perguntou:
— Por causa do dinheiro?
— Por causa da confiança.
Ele não gostou da resposta.
Provavelmente seria mais fácil falar sobre dinheiro.
O dinheiro pode ser devolvido. Pode ser pedido emprestado, poupado novamente ou transferido de volta.
A confiança não pode ser recuperada com uma simples transferência.
Dois meses depois, estavam divorciados.
Paulo viveu algum tempo com os pais.
Tamara Viktorovna, como Margarida soube mais tarde através de conhecidos em comum, acabou por não ir ao sanatório.
O pai de Paulo declarou que não pretendia pedir um empréstimo para pagar férias, e Tamara Viktorovna ficou ofendida com toda a gente: com o marido, com o filho e, sobretudo, com a ex-nora.
Margarida manteve o dinheiro das férias.
Em agosto, acabou por ir sozinha para o mar.
Os primeiros dois dias foram estranhos.
Ninguém lhe escrevia para perguntar onde estava, o que tinha comprado, porque algo custava tanto ou quem precisava de ajuda.
Depois tornou-se mais fácil.
Numa noite, estava sentada no passeio marítimo, a olhar para a água, quando se lembrou daquela noite.
A luz do telemóvel.
Paulo com o telemóvel dela nas mãos.
E o formulário de transferência de cento e oitenta mil rublos.
Era estranho pensar que uma coisa tão comum, tão quotidiana como uma aplicação bancária, tivesse acabado por colocar um ponto final num casamento de sete anos.
Mas não foi a aplicação que colocou esse ponto final.
E nem sequer o sanatório foi a verdadeira razão.
Tudo começou no momento em que Paulo decidiu que o “não” da mulher não era uma resposta, mas apenas um obstáculo que podia contornar enquanto ela dormia.
