Uma hora depois, toda a elite olhava apenas para a sua “ratinha cinzenta”.
— Eu tenho vergonha de te levar ao banquete, — Denis nem levantou os olhos do telefone.
— Lá vão estar pessoas. Pessoas normais.
Nadejda estava junto da geladeira com um pacote de leite na mão.
Doze anos de casamento, dois filhos.
E agora — tinha vergonha.
— Vou vestir o vestido preto.
— Aquele que você mesmo comprou para mim.
— Não é o vestido, — ele finalmente olhou.
— É você.
— Você se largou.
— Cabelo, rosto… você inteira está sem graça, apagada.
— O Vadim vai estar lá com a esposa.
— Ela é stylist.
— E você… você entende.
— Então eu não vou.
— Isso mesmo, esperta.
— Vou dizer que você está com febre.
— Ninguém vai falar nada.
Ele foi tomar banho, e Nadejda ficou parada no meio da cozinha.
No quarto ao lado, as crianças dormiam.
Kirill, dez anos; Svetlana, oito.
Hipoteca, contas, reuniões de pais.
Ela tinha se dissolvido naquela casa, e o marido começou a ter vergonha dela.
— Ele enlouqueceu de vez? — Elena, a amiga cabeleireira, olhava para Nadejda como se ela tivesse anunciado o fim do mundo.
— Vergonha de levar a própria esposa a um banquete? Quem ele pensa que é?
— Chefe do almoxarifado.
— Foi promovido.
— E agora a esposa não serve? — Elena colocou água fervente na chaleira, brusca, com raiva.
— Me escuta.
— Você se lembra do que fazia antes das crianças?
— Eu trabalhava como professora.
— Não é do trabalho que eu estou falando.
— Você fazia bijuterias.
— De miçangas.
— Eu ainda tenho aquele colar com a pedra azul.
— As pessoas perguntam o tempo todo onde comprar um igual.
Nadejda lembrou.
Aventurina.
Ela montava peças à noite, quando Denis ainda a olhava com interesse.
— Faz muito tempo.
— Se já fez, pode fazer de novo, — Elena se aproximou.
— Quando é o banquete?
— No sábado.
— Ótimo.
— Amanhã você vem aqui.
— Eu faço o penteado e a maquiagem.
— A gente liga para a Olga — ela tem vestidos.
— E as joias você tira do armário sozinha.
— Elena, ele disse…
— Que se dane ele e esse “ele disse”.
— Você vai ao banquete.
— E ele vai se mijar de medo.
Olga trouxe um vestido cor de ameixa, longo, com os ombros à mostra.
Experimentaram por uma hora, ajustaram, prenderam com alfinetes.
— Para essa cor, precisa de joias especiais, — Olga rodopiava em volta.
— Prata não serve.
— Ouro também não.
Nadejda abriu uma caixinha antiga.
No fundo, embrulhado em um pano macio, estava um conjunto — colar e brincos.
Aventurina azul, feito à mão.
Ela tinha feito oito anos antes, para uma ocasião especial que nunca aconteceu.
— Meu Deus, isso é uma obra-prima, — Olga ficou imóvel.
— Foi você que fez?
— Fui.
Elena fez o penteado — ondas suaves, sem exagero.
A maquiagem — discreta, mas marcante.
Nadejda vestiu o vestido, fechou as joias.
As pedras pousaram no pescoço frias, pesadas, sólidas.
— Vai se olhar, — Olga a empurrou até o espelho.
Nadejda se aproximou.
E viu não a mulher que por doze anos lavou o chão e cozinhou sopa.
Viu a si mesma.
Aquela que tinha sido um dia.
Restaurante na orla.
O salão estava cheio — mesas, ternos, vestidos de gala, música.
Nadejda entrou tarde, como tinha planejado.
As conversas baixaram por alguns segundos.
Denis estava no bar, rindo de uma piada.
Viu ela — e o rosto dele congelou.
Ela passou por ele sem olhar, sentou-se numa mesa ao fundo.
Costas retas, mãos tranquilas no colo.
— Com licença, este lugar está livre?
Um homem de uns quarenta e cinco anos, terno cinza, olhos inteligentes.
— Está livre.
— Oleg.
— Sócio do Vadim em outro negócio.
— Padarias.
— E a senhora, se não for segredo?
— Nadejda.
— Esposa do chefe do almoxarifado.
Ele olhou para ela, depois para as joias.
— Aventurina?
— Dá para ver que é feito à mão.
— Minha mãe colecionava pedras.
— Isso é raro de encontrar.
— Fui eu que fiz.
— Sério? — Oleg se inclinou mais perto, examinando o trançado.
— Isso é nível alto.
— Você vende?
— Não.
— Eu… sou dona de casa.
— Estranho.
— Com mãos assim, normalmente as pessoas não ficam em casa.
A noite toda ele não se afastou.
Falaram sobre pedras, sobre criação, sobre como as pessoas se esquecem de si mesmas na rotina.
Oleg a convidava para dançar, trazia espumante, ria.
Nadejda via Denis olhando de outra mesa.
O rosto dele escurecia a cada minuto.
Quando ela saiu, Oleg a acompanhou até o carro.
— Nadejda, se você decidir voltar a fazer joias — me liga, — ele estendeu um cartão.
— Eu tenho conhecidos que precisam disso.
— Precisam de verdade.
Ela pegou o cartão e assentiu.
Em casa, Denis não aguentou nem cinco minutos.
— O que você aprontou lá?
— A noite inteira com esse Oleg!
— Todo mundo estava olhando, entende?
— Todo mundo viu como a minha mulher se atira em cima de outro homem!
— Eu não me atirei.
— Eu estava conversando.
— Conversando!
— Você dançou com ele três vezes!
— Três!
— O Vadim perguntou o que estava acontecendo.
— Eu fiquei com vergonha!
— Você tem vergonha de tudo, — Nadejda tirou os sapatos e colocou junto da porta.
— Vergonha de me levar, vergonha quando me olham.
— Você não tem vergonha de nada?
— Cala a boca.
— Você acha que vestiu um trapo e virou alguém?
— Você não é ninguém.
— Dona de casa.
— Vive às minhas custas, gasta meu dinheiro, e agora ainda faz pose de princesa.
Antes ela teria chorado.
Teria ido para o quarto, deitado de frente para a parede.
Mas algo dentro dela quebrou.
Ou se encaixou no lugar.
— Homens fracos têm medo de mulheres fortes, — ela falou baixo, quase calma.
— Você é inseguro, Denis.
— Você tem medo de eu perceber o quanto você é pequeno.
— Some daqui.
— Eu vou pedir divórcio.
Ele ficou calado.
Olhou para ela e, pela primeira vez, nos olhos dele não havia raiva, mas confusão.
— Para onde você vai com duas crianças?
— Você não vai sobreviver com essas miçanguinhas.
— Vou, sim.
De manhã, ela pegou o cartão e discou o número.
Oleg não apressou nada.
Encontravam-se num café, conversavam sobre o negócio.
Ele falou de uma conhecida que tinha uma galeria de peças autorais.
Que o feito à mão estava em alta, que as pessoas estavam cansadas do industrializado.
— Você é talentosa, Nadejda.
— É raro — talento e bom gosto ao mesmo tempo.
Ela começou a trabalhar à noite.
Aventurina, jaspe, cornalina.
Colares, pulseiras, brincos.
Oleg pegava o que estava pronto e levava para a galeria.
Uma semana depois, ligava — tudo vendido.
Os pedidos cresciam.
— O Denis não sabe?
— Ele nem fala comigo.
— E o divórcio?
— Encontrei um advogado.
— Estamos começando a dar entrada.
Oleg ajudou.
Sem drama, sem heroísmo.
Só passou contatos, ajudou a achar um lugar para alugar.
Quando Nadejda arrumava as malas, Denis ficou na porta e riu.
— Você vai voltar em uma semana.
— Vai voltar rastejando.
Ela fechou a mala e saiu sem responder.
Seis meses.
Um apartamento de dois quartos na periferia, as crianças, trabalho.
Os pedidos vinham em enxurrada.
A galeria ofereceu uma exposição.
Nadejda criou uma página nas redes sociais, postava fotos.
Os seguidores aumentavam.
Oleg aparecia, levava livros para as crianças, ligava.
Não pressionava, não invadia.
Só estava por perto.
— Mãe, você gosta dele? — perguntou Svetlana um dia.
— Gosto.
— E a gente também gosta.
— Ele não grita.
Um ano depois, Oleg pediu em casamento.
Sem ajoelhar, sem rosas.
Só disse, durante o jantar:
— Eu quero que vocês estejam comigo.
— Os três.
Nadejda estava pronta.
Dois anos depois.
Denis andava por um shopping.
Depois de ser demitido, arrumou trabalho como carregador — Vadim soube de como ele tratava a esposa por alguém do trabalho e o dispensou depois de três meses.
Quarto alugado, dívidas, solidão.
Ele os viu em frente a uma joalheria.
Nadejda com um casaco claro, cabelo arrumado, no pescoço a mesma aventurina.
Oleg segurava a mão dela.
Kirill e Svetlana riam, contando alguma coisa.
Denis parou diante da vitrine.
Olhou como eles entravam no carro.
Como Oleg abriu a porta para Nadejda.
Como ela sorriu.
Depois olhou para o próprio reflexo no vidro.
Jaqueta gasta, rosto cinzento, olhos vazios.
Ele perdeu uma rainha.
E ela aprendeu a viver sem ele.
E essa foi a punição mais terrível dele — entender tarde demais o que tinha.
