A última cláusula de Myron revelou a verdade sobre o smoothie de Renata, e aqueles cinco dias transformaram-se pública e definitivamente numa sentença para toda a vida.
Porque Renata não estava apenas a perder tudo.
Sem saber, ela já tinha ativado uma prova que poderia mandá-la para a prisão durante décadas.
O notário Sebastian Lytvyn levantou os olhos da última página.
O quarto do hospital estava tão silencioso que Ostap conseguia ouvir as gotas do soro a cair no sistema de infusão.
Eliza Montian, a diretora financeira, estava junto à janela com o telefone na mão e com a expressão de alguém que acabara de ver não um testamento, mas uma mina colocada debaixo da ganância alheia.
— Senhor Myron — disse o notário em voz baixa.
— Tem a certeza de que deseja manter esta cláusula exatamente com esta redação?
Myron assentiu de forma quase impercetível.
A mão direita tremia.
A esquerda permanecia imóvel sobre o cobertor.
A cardiologista olhou para o monitor.
— Ele compreende a pergunta.
Sebastian continuou a ler em voz alta, porque a gravação em vídeo exigia total clareza.
— “Se a minha morte ocorrer em circunstâncias suspeitas, ou se Renata Stakhova, Bohdan Rymar ou qualquer pessoa que atue no interesse deles tentar obter acesso aos meus ativos, imóveis, participações em empresas ou contas bancárias antes da realização de um exame toxicológico independente, de uma auditoria completa dos últimos seis meses e da verificação de todas as prescrições médicas, tal ato será considerado uma confirmação de conflito de interesses e desencadeará automaticamente a entrega de todas as gravações, documentos financeiros e amostras médicas às autoridades policiais.”
Ostap sentiu um arrepio frio percorrer-lhe as costas.
Sebastian virou a página.
— “Qualquer tentativa de vender a casa junto à água, o terminal logístico, os armazéns ou as participações na empresa de transportes antes da conclusão da investigação privará totalmente Renata Stakhova do direito à herança, incluindo presentes anteriormente recebidos, seguros e pagamentos como beneficiária.”
Eliza fechou os olhos.
Ela já sabia.
O contrato preliminar relativo à casa junto à água estava marcado para o dia seguinte.
A própria Renata tinha falado disso ao lado da cama.
Na gravação.
Myron não estava apenas a alterar o testamento.
Estava a montar uma armadilha exatamente no lugar onde Renata já se preparava para dar o próximo passo.
— “Todos os ativos passam temporariamente para a administração de um conselho fiduciário independente”, continuou o notário.
— “Essa medida permanecerá em vigor até à conclusão da investigação.”
— “A operação de Sofia Martchuk, irmã de Ostap Martchuk, será imediatamente paga com os fundos da fundação como uma disposição médica separada e independente do litígio sucessório.”
Ostap levantou a cabeça bruscamente.
— Senhor Myron…
Myron olhou para ele.
Um sorriso fraco apareceu no rosto onde a dor quase já não deixava espaço para qualquer outra expressão.
— Não discutas — sussurrou ele.
— Tenho pouco tempo para o teu orgulho.
Ostap desviou o olhar.
Estava habituado a aceitar o cansaço.
A pobreza.
Os turnos duplos.
Os descontos humilhantes nas farmácias.
Mas não uma bondade daquela dimensão.
Não a operação da irmã inscrita no testamento de um homem a quem ele apenas levava água e ajeitava a almofada.
Sebastian leu o último parágrafo.
— “O meu filho Ihor Stakhov terá o direito de reunir-se com o conselho fiduciário e de ter acesso à minha carta pessoal, independentemente dos nossos conflitos passados.”
— “Se ele recusar, a sua parte será transferida para um fundo educativo destinado aos filhos dos funcionários da empresa.”
— “Não castigo o meu filho pelo silêncio.”
— “Deixo-lhe uma porta que eu próprio fechei há muito tempo.”
Ao ouvir essas palavras, Myron fechou os olhos.
Pela primeira vez desde o início, não foi a dor que surgiu no seu rosto.
Foi a vergonha.
Ostap percebeu que o velho não tinha medo apenas da morte.
Tinha medo de partir deixando uma vida que parecia bem-sucedida nos documentos, mas vazia na memória do seu único filho.
Às 09h44, a assinatura foi concluída.
Às 09h48, o notário confirmou a vontade de Myron diante da câmara.
Às 09h52, Eliza enviou as instruções aos bancos.
Às 10h03, todas as operações nas contas foram congeladas.
Às 10h11, o centro cirúrgico na Alemanha confirmou a receção dos documentos de Sofia Martchuk.
Às 10h17, Renata tentou pagar o adiantamento pela casa junto à água.
A operação foi recusada.
Às 10h19, ela ligou para Myron.
Ele já não conseguia falar.
Ostap atendeu o telefone.
— O senhor Myron está a descansar.
A voz de Renata permaneceu suave apenas durante os primeiros dois segundos.
— Quem fala?
— Ostap.
— O auxiliar de enfermagem.
— Porque está a atender o telefone do meu marido?
— Porque ele pediu para não ser incomodado.
Seguiu-se uma pausa.
Depois veio o gelo.
— Ouça-me com muita atenção, rapaz.
— O senhor trabalha numa clínica, não na família Stakhov.
— Coloque o telefone ao lado dele e saia do quarto.
Ostap olhou para Myron.
Ele abanou a cabeça de forma quase impercetível.
— Não posso.
— Como assim, não pode?
— Ele precisa de repouso por razões médicas.
Renata riu em voz baixa, mas já não fingia preocupação.
— Diga-lhe que vai arrepender-se se começou a ouvir pessoas estranhas.
Ostap ligou o altifalante.
Eliza ergueu o telefone e começou a gravar.
— Senhora Renata — disse ela.
— Eliza Montian, diretora financeira, também está na linha.
— Todas as questões futuras relativas às operações financeiras deverão ser tratadas pelo departamento jurídico.
Renata ficou em silêncio.
— O que fizeram?
Eliza respondeu calmamente:
— Cumprimos as instruções do senhor Myron.
— Ele não está em condições de tomar decisões!
A cardiologista aproximou-se do telefone.
— Hoje, às 09h12, o seu estado de consciência e orientação foi confirmado por um médico independente.
— Quem vos deixou entrar junto do meu marido?
Do canto do quarto ouviu-se a voz do notário:
— A lei.
Renata desligou.
Uma hora depois, ela estava na clínica.
Não com um casaco molhado e uma expressão de mulher em oração.
Veio acompanhada pelo advogado de Bohdan.
Com uma mala cara.
Com os olhos de uma mulher que descobria pela primeira vez que a porta para o dinheiro alheio tinha sido trancada por dentro.
— Sou a esposa dele — disse ela à administradora.
— Exijo entrar no quarto.
Desta vez, não a deixaram entrar sozinha.
À porta estavam os seguranças da clínica, Larysa Melnyk, chamada por Eliza através de um contrato de emergência, e um representante do serviço de segurança da empresa de Myron.
Renata tentou sorrir.
— Que drama.
— Myron sempre gostou de teatralidade.
Larysa olhou para ela sem sorrir.
— Senhora Renata, só poderá ver o seu marido na presença do pessoal médico e com a visita gravada em vídeo.
— Ficaram loucos?
— Talvez.
— Mas já foi ordenado um exame toxicológico.
O rosto de Renata mudou por uma fração de segundo.
Não era exatamente medo.
Era mais irritação por aquela palavra ter sido pronunciada em voz alta.
— Que exame?
— Aquele que a última disposição de Myron Stakhov exige antes de qualquer acesso à herança.
— Última disposição?
A voz dela ficou mais aguda.
— Sim.
Bohdan, que estava atrás do seu ombro, deu um passo em frente.
— Isso pode ser contestado.
— Ele está gravemente doente.
— Os medicamentos.
— A dor.
Larysa virou-se para ele.
— O senhor é Bohdan Rymar?
Ele demorou ligeiramente a responder.
— Sou o consultor jurídico da família.
— Excelente.
— Nesse caso, certamente ficará satisfeito ao saber que o seu nome é mencionado diretamente na disposição testamentária.
Renata empalideceu.
Desta vez, foi claramente visível.
Ela só entrou no quarto dez minutos depois.
Sem Bohdan.
Sem a mala.
Sem o telefone na mão.
Myron estava deitado de olhos fechados.
Ela aproximou-se da cama.
Inclinou-se sobre ele como antes.
Mas agora estavam junto à cama uma médica, Larysa, Ostap e uma câmara da clínica.
— Myron — disse ela suavemente.
— Meu amor, o que foi que eles te disseram?
Ele abriu os olhos.
Com dificuldade.
Olhou para ela durante muito tempo.
Não para o rosto.
Para as mãos.
As mãos que seguravam o copo com o smoothie.
As mãos que ajeitavam a almofada.
As mãos que, no dia anterior, tinham tirado uma selfie junto à cama dele.
Ele disse quase sem voz:
— Tiveste demasiada pressa.
Renata sorriu.
— Eu só estava a tentar cuidar do nosso futuro.
— Do teu.
Ela inclinou-se ainda mais.
— Não compreendes o que estás a fazer.
— Eles estão a usar-te.
Myron piscou os olhos.
Ostap aproximou uma pequena palhinha com água dos seus lábios.
Myron bebeu um gole.
— Não, Renata.
— Finalmente, ninguém está a usar-me.
Ela endireitou-se.
Uma expressão de ofensa surgiu no seu rosto.
A mesma que durante anos mostrava aos convidados quando Myron se recusava a comprar-lhe outra casa ou a transferir participações para o fundo dela.
— Depois de tudo o que fiz por ti…
Myron fechou os olhos.
— Eu ouvi.
Ela ficou imóvel.
— O quê?
Larysa colocou sobre a mesa de cabeceira um telefone selado.
— A gravação foi entregue ao investigador.
Renata recuou meio passo.
— Que gravação?
Myron não respondeu.
Talvez não conseguisse ou talvez não quisesse.
Mas Ostap disse de repente:
— Aquela em que fala de uma dose adicional de medicamento no smoothie da noite.
O silêncio tornou-se tão cortante que parecia que o monitor tinha parado de apitar.
Renata olhou para Ostap.
E toda a máscara caiu.
— Tu.
Uma única palavra.
Mas continha tanto ódio que até Bohdan, que estava atrás do vidro do corredor, desviou o olhar.
— O pequeno auxiliar decidiu tornar-se herói?
Ostap corou, mas não baixou os olhos.
— Não.
— Uma pessoa neste quarto simplesmente pediu ajuda.
— Não fazes ideia com quem te meteste.
Larysa deu um passo em frente.
— Agora poderá repetir isso ao investigador.
Naquela mesma noite, Renata foi interrogada pela primeira vez.
Negou tudo.
Disse que Myron estava confuso.
Que Ostap queria dinheiro.
Que Eliza a odiava por causa da sua “intuição feminina para a contabilidade”.
Que Bohdan era apenas um amigo da família.
Mas os resultados toxicológicos chegaram mais depressa do que ela esperava.
No sangue de Myron foram encontrados vestígios de um medicamento que não fazia parte da prescrição oficial e que poderia agravar o seu estado devido à doença que tinha.
Não se tratava de uma única dose.
A administração tinha sido repetida.
O processo clínico mostrava uma piora depois das bebidas da noite, que apenas Renata levava.
A gravação confirmou a confissão.
A auditoria financeira revelou transferências para Bohdan Rymar através da empresa “BR Marine Consulting”.
Em seis meses, ele tinha recebido quase nove milhões de hryvnias por “consultoria sobre lazer e ativos internacionais”.
O lazer revelou-se um projeto para um iate.
Os ativos internacionais eram uma tentativa de transferir dinheiro para a casa junto à água através de uma empresa de fachada.
Renata tentou cancelar o contrato preliminar.
Demasiado tarde.
A simples tentativa de pagamento já tinha ativado a última cláusula.
Ela perdeu o acesso a tudo.
O seguro foi bloqueado.
As joias e contas que lhe tinham sido anteriormente oferecidas foram submetidas a uma investigação sobre a origem dos fundos.
Até a publicação dela nas redes sociais tornou-se parte do processo.
“Rezo por um milagre para o amor da minha vida.”
A hora da publicação.
Dois minutos depois de ter dito a Myron que ninguém sentiria falta dele o suficiente para investigar mais profundamente.
Três dias depois da alteração do testamento, Myron pediu que chamassem o filho.
Ihor Stakhov chegou durante a noite.
Era alto e magro, com um rosto parecido com o de Myron quando era jovem, mas com os olhos de um homem que tinha vivido durante muitos anos ao mesmo tempo magoado e orgulhoso.
Ficou parado à porta do quarto, sem coragem para entrar.
— Ele pediu mesmo para me ver? — perguntou a Larysa.
— Sim.
— Ou isso faz parte de algum jogo jurídico?
Do quarto ouviu-se a voz fraca de Myron:
— Ihor.
O filho ficou imóvel.
Depois entrou.
Ostap quis sair, mas Myron pediu-lhe com um gesto fraco para ficar.
— Cresceste — disse Myron.
Ihor sorriu amargamente.
— Em doze anos, as crianças normalmente crescem.
Myron recebeu o golpe.
Não discutiu.
— Fui um mau pai.
Ihor desviou o olhar.
— As pessoas que estão a morrer gostam de dizer esse tipo de frase.
— As que estão vivas raramente têm tempo para as dizer.
O filho estava junto à cama com os punhos cerrados.
— Porque me chamaste agora?
Myron olhou para ele durante muito tempo.
— Porque percebi que estava a deixar dinheiro a todos os que esperavam pela minha morte.
— E a ti nem sequer deixei uma explicação.
Pediu a Larysa que entregasse a carta.
Ihor não a abriu imediatamente.
— Não vim por causa da herança.
— Eu sei.
— Não sabes.
— Agora sei.
— Vieste porque ainda estás zangado.
— Isso significa que nem tudo morreu.
Aquelas palavras quebraram alguma coisa entre eles.
Não repararam nada.
Mas derrubaram o muro que permanecera demasiado reto durante demasiado tempo.
Ihor sentou-se.
Pela primeira vez em doze anos, sentou-se ao lado do pai.
Myron não morreu ao fim de cinco dias.
Até os próprios médicos chamaram aquilo de inacreditável.
Não de milagre.
Mas antes do resultado da remoção do medicamento adicional, da revisão do tratamento e do aparecimento de pessoas que queriam que ele vivesse, em vez de pessoas que queriam que libertasse o acesso aos seus ativos.
Duas semanas depois, foi transferido da unidade de cuidados intensivos.
Um mês depois, já estava sentado numa poltrona junto à janela.
Fraco.
Com o rosto acinzentado.
Com as mãos magras.
Mas vivo.
Entretanto, Renata estava em prisão domiciliária.
Bohdan encontrava-se em prisão preventiva depois de tentar abandonar o país.
Foi detido no aeroporto com dois passaportes e documentos relativos a um iate que ainda não tinham tido tempo de comprar.
Quando Myron soube disso, limitou-se a fechar os olhos.
— Eu pensava que a solidão era pior do que a morte.
Ostap ajeitou-lhe a almofada.
— E afinal?
— Pior do que a morte é estar rodeado de pessoas que tentam apressá-la.
A operação de Sofia foi paga três dias depois da disposição notarial.
Ostap viajou de avião para a Alemanha com a irmã, e Myron insistiu em vê-la por videochamada antes da partida.
Sofia era pequena para os seus quinze anos.
Tinha tranças finas.
E um sorriso assustado.
— Obrigada, senhor Myron — disse ela.
Myron ficou muito tempo sem conseguir responder.
Depois disse:
— Vive com teimosia.
Ela sorriu ainda mais.
— Vou tentar.
Ostap chorou no corredor do aeroporto como nem sequer tinha chorado no dia em que soube o preço da operação.
Porque o dinheiro que ele tinha tido medo de pedir deixou subitamente de ser uma humilhação.
Tornou-se uma oportunidade.
Seis meses depois, Myron testemunhou em tribunal.
Não deitado.
Sentado.
Com uma bengala ao lado.
Renata entrou na sala vestida com um vestido escuro e com o rosto de uma mulher que ainda acreditava que uma iluminação adequada poderia suavizar um crime.
Não olhou para Ostap.
Não olhou para Eliza.
Olhou apenas para Myron.
Como se ele a tivesse traído ao sobreviver.
O procurador reproduziu a gravação.
A voz dela encheu a sala:
“A dose adicional do medicamento para o coração foi ideia de Bohdan.”
“Eu apenas segui o plano.”
Renata fechou os olhos.
O advogado tentou falar de palavras retiradas do contexto.
Mas depois foi reproduzida a segunda parte.
“Ninguém sentirá a falta dele o suficiente para investigar mais profundamente.”
A sala ficou em silêncio.
Até a juíza demorou a levantar os olhos.
Myron testemunhou com calma.
— Percebeu que alguém estava a misturar um medicamento nas suas bebidas? — perguntou o procurador.
— No início, não.
— Depois comecei a desconfiar.
— Mas só quando ouvi as palavras dela percebi que a minha doença se tinha transformado num calendário para ela.
— Porque alterou o testamento?
Myron olhou para Renata.
— Porque uma pessoa que espera pela tua morte não deve herdar a tua vida.
Renata estremeceu pela primeira vez.
Não por arrependimento.
Mas porque todos tinham ouvido aquela frase.
A sentença foi severa.
Renata foi considerada culpada de tentativa de homicídio, fraude financeira, tentativa de apropriação ilegal de ativos e conspiração.
Bohdan foi condenado como cúmplice e organizador de parte do esquema financeiro.
A empresa dele foi encerrada.
A casa junto à água voltou para a massa patrimonial.
Não houve iate.
Não houve Maldivas.
Houve um relatório oficial.
Houve uma gravação.
Houve um quarto de hospital onde uma mulher começou a comemorar demasiado cedo.
Um ano depois, Myron tinha recuperado parcialmente.
Não por completo.
O coração nunca voltou a ser como antes.
Ele caminhava devagar, cansava-se rapidamente e já não fingia que o dinheiro podia substituir as pessoas.
A empresa passou a ser administrada por um conselho.
Eliza preservou os postos de trabalho.
Parte dos ativos foi destinada a um fundo de ajuda de emergência para as famílias de funcionários com diagnósticos médicos graves.
O primeiro artigo do fundo dizia:
“Nenhuma pessoa deve ter de provar o valor da sua vida apenas pelo saldo da sua conta bancária.”
Ostap já não trabalhava como auxiliar em turnos duplos.
Depois da operação de Sofia, regressou à clínica, mas dessa vez para estudar medicina.
Myron pagou os seus estudos, mas não como um “presente”.
Fez isso através de uma bolsa oficial do fundo, para que Ostap não sentisse que tinha de se curvar sempre que pegava num livro.
Ihor visitava o pai aos domingos.
Primeiro, durante quinze minutos.
Depois, durante uma hora.
Até que um dia levou um tabuleiro de xadrez.
— Ainda perdes a rainha cedo demais? — perguntou.
Myron olhou para o tabuleiro.
— Entreguei muitas coisas cedo demais.
Ihor sentou-se.
Jogaram em silêncio durante quase quarenta minutos.
Aquilo não era perdão.
Mas era o início de uma conversa que tinham perdido doze anos antes.
Agora, quando Myron recorda aqueles cinco dias, já não ouve primeiro as palavras dos médicos sobre o coração.
Não sente o cheiro do casaco molhado de Renata, do antisséptico e do chá amargo.
Não vê a selfie dela com lágrimas falsas.
Ouve a voz de Ostap:
— Não participarei em nada ilegal.
E percebe que foi precisamente essa frase que lhe devolveu a vida.
Não o dinheiro.
Não o notário.
Não a última cláusula.
Mas uma única pessoa que viu um homem rico a morrer e, mesmo assim, primeiro perguntou onde passava a fronteira entre o certo e o errado.
Renata pensava que os cinco dias eram uma contagem decrescente para a sua nova vida.
Já estava a escolher a casa.
O iate.
O lugar junto à água.
O futuro com Bohdan, onde Myron não seria mais do que uma assinatura numa certidão de óbito.
Ela não sabia que a última vontade de uma pessoa pode, por vezes, ser mais forte do que o seu corpo enfraquecido.
A última cláusula não apenas a privou da herança.
Obrigou-a a fazer aquilo que ela já pretendia fazer.
Tentar apanhar o dinheiro antes da investigação.
E, dessa forma, confirmar tudo o que Myron tinha ditado debaixo do cobertor do hospital.
Quando alguém lhe pergunta agora em que momento percebeu que ainda queria viver, Myron responde:
— Quando ouvi a minha esposa celebrar a minha morte e um auxiliar de enfermagem recusou vender a própria consciência.
Depois acrescenta:
— E quando Sofia disse que tentaria viver com teimosia.
Ele também tenta.
Todos os dias.
Não como antes.
Não pelos armazéns, pelos terminais ou pelos números nas contas.
Mas pelas partidas de xadrez aos domingos com o filho.
Pelo fundo.
Pelo quarto silencioso onde alguém tem medo de morrer sozinho.
E para que nenhuma outra Renata volte a ficar junto à cama de uma pessoa doente com o sorriso de uma viúva que chegou cedo demais.
