Entendeste?
rosnou o marido, mas a esposa rapidamente o pôs no seu lugar.
Marina ouviu o rangido da porta de entrada mais cedo do que o habitual.
Sexta-feira, cinco e meia — Igor nunca voltava tão cedo.
Ela enfiou depressa a caixa das botas novas debaixo do sofá, mas percebeu que não tinha dado tempo: o marido já estava à porta da sala, e o olhar dele estava fixo nas pernas dela.
Ela estava com aquelas botas.
De camurça, cor de chocolate amargo, com um salto firme.
Ela tinha ficado tanto tempo a admirá-las na montra, passando todos os dias diante da boutique a caminho do trabalho.
— Novas? — a voz de Igor soou neutra, mas Marina já reconheceu nela a tensão.
— Sim, — decidiu não enrolar.
— Comprei hoje.
Igor tirou o casaco devagar, pendurou-o no encosto da cadeira.
Desabotoou o primeiro botão da camisa.
Fez tudo isso em silêncio, e esse silêncio dizia mais do que quaisquer palavras.
— Nós falámos das botas? — perguntou por fim, sentando-se no sofá.
— Não, não falámos.
— Exato.
Não falámos.
Ele esfregou a ponte do nariz.
— Marina, quantas vezes é preciso repetir a mesma coisa?
Nós temos regras.
Qualquer gasto que não seja com comida ou pequenas coisas da casa, nós discutimos.
Juntos.
Lembras-te dessa palavra — “juntos”?
Marina sentiu a irritação familiar começar a ferver.
Aquele tom.
Aquele tom paternalista, professoral, que dava vontade de atirar-lhe alguma coisa pesada.
— Igor, esse dinheiro é meu, — disse ela o mais calmamente possível.
Ele soltou um riso curto:
— Teu dinheiro?
Nós temos um orçamento comum, caso tenhas esquecido.
Dinheiro comum, gastos comuns, responsabilidade comum.
— Essas botas eu comprei com o meu dinheiro.
Com o dinheiro que não vem do orçamento comum.
Igor franziu a testa:
— Que disparate é esse?
Que dinheiro “fora do orçamento”?
O quê, arranjaste uma poupança escondida?
— Eu vendi as minhas coisas, — Marina levantou-se, cruzando os braços no peito.
— Joias antigas que me ficaram da minha avó.
Coisas que eu nunca usei.
Anunciei num site, encontrei uma compradora.
Esse dinheiro é meu.
Eu não tirei nada do orçamento da família.
O rosto de Igor ganhou um tom avermelhado pouco saudável.
— Espera, espera, — ele levantou a mão.
— Tu vendeste valores da família e nem sequer me consultaste?
— Eram os MEUS valores de família.
Da minha família.
— Nós somos uma só família! — a voz de Igor subiu.
— Tudo o que nós temos pertence aos dois.
O apartamento, o carro, os móveis, até esses teus brincos da tua avó!
— Ah, é assim? — Marina sentiu que já não conseguia conter-se.
— Então quando tu compraste uns fones novos por vinte mil, tu me consultaste?
Quando encomendaste aquele conjunto caríssimo de facas, perguntaste a minha opinião?
— Isso é diferente, — Igor saltou do sofá.
— Os fones eu preciso para o trabalho.
As facas são um investimento para a casa, para a nossa cozinha.
— E eu preciso de botas para o trabalho!
Eu vou ao escritório todos os dias, encontro clientes.
Ou tu achas que eu devo parecer uma mendiga?
— Não distorças as coisas!
Tu tens o armário cheio de sapatos!
— Sapatos velhos!
Daqueles que eu usava ainda antes do casamento! — Marina andou pela sala, a voz a tremer de raiva contida.
— Sabes, Igor, eu estou cansada.
Cansada de contar cada cêntimo que gasto comigo.
Cansada de ter de dar explicações por cada batom, por cada creme.
E entretanto tu compras tranquilamente tudo o que queres, sem sequer mencionares!
— Porque eu ganho mais! — berrou Igor.
— Sou eu que trago para casa a maior parte do dinheiro.
Sou eu que pago este apartamento, o carro, tudo!
Caiu um silêncio pesado.
Marina olhou para o marido e, pela primeira vez em muito tempo, viu-o de verdade.
O rosto vermelho, os braços cruzados, o olhar arrogante.
Quando é que ele se tinha transformado naquele homem?
Ou sempre foi assim e ela é que não tinha reparado?
— Entendi, — disse ela em voz baixa.
— Então, por tu ganhares mais, tens o direito de me dizer como gastar dinheiro?
— Eu não mando, eu só peço que cumpras os acordos!
— Acordos que tu próprio quebras quando te convém!
— Marina, isso é um absurdo! — Igor levou as mãos à cabeça.
— Eu controlo o nosso orçamento, vejo para não gastarmos mais do que ganhamos.
Tu sequer sabes quanto gastamos por mês com contas?
Com comida?
Com a tua mãe, a quem ajudamos?
— A minha mãe? — a voz de Marina ficou gelada.
— Nós ajudamos a minha mãe com cinco mil por mês.
E aos teus pais vocês transferiram no mês passado cinquenta para arranjar a casa de campo.
E eu não disse uma palavra.
— Isso é diferente!
Foi uma emergência!
— Claro, uma emergência.
Como a vara de pesca nova por quinze mil que tu compraste na primavera.
Muito emergencial.
Igor sacudiu a cabeça, como se espantasse uma mosca:
— O que é que a vara de pesca tem a ver?
Estamos a falar das tuas botas!
— Não, Igor.
Estamos a falar do facto de tu teres dois pesos e duas medidas. — Marina aproximou-se, olhando-o nos olhos.
— Tu podes gastar dinheiro com os teus hobbies, com as tuas necessidades, sem me perguntares nada.
E eu tenho de prestar contas por cada gasto.
Eu tenho de pedir autorização para comprar botas.
Com o meu dinheiro, aliás!
— Acalma-te, já chega!
Tu não tens absolutamente nada a ver com esse dinheiro e não vais ter!
Entendeste? — disparou Igor, e ele próprio ficou paralisado ao perceber o que tinha dito.
Marina recuou um passo.
No peito ficou um vazio frio.
— Repete, — sussurrou ela.
— Eu não tenho nada a ver com dinheiro?
Igor passou a mão pelo rosto:
— Eu não quis dizer isso…
— Não, não, tu disseste com toda a clareza.
Eu não tenho nada a ver com dinheiro.
Eu, que trabalho oito horas por dia.
Eu, que economizo comigo para sobrar uma margem no orçamento.
Eu, que não comprei nada de novo para mim há quase um ano.
— Marina…
— Sabes o que é engraçado? — ela sentou-se na ponta da poltrona, de repente exausta.
— Eu vendi as joias da minha avó não só por causa das botas.
Eu queria comprar uma mensalidade no ginásio.
Queria inscrever-me num curso de inglês, para poder tentar uma promoção.
Mas depois pensei: para quê?
Tu vais arranjar sempre um motivo para dizer que está errado.
Que é gasto desnecessário.
Que eu devia ter falado contigo.
— Não é nada disso…
— É exatamente isso! — ela levantou-se de um salto, e as palavras jorraram num fluxo impossível de parar.
— Tu controlas cada compra minha, mas achas que tens o direito de comprar tudo o que queres.
Lembras-te quando encomendaste uma consola por trinta mil?
Eu só soube quando o estafeta trouxe!
E tu disseste que era “para relaxar depois do trabalho”.
E quando eu quis comprar um telemóvel novo, porque o velho estava a morrer, tu fizeste um interrogatório: “Mas é mesmo preciso?
E se ainda durar?
E se esperarmos mais uns meses?”
Igor abriu a boca, mas ela não o deixou falar:
— E sabes o que é o pior?
Nem são os dinheiro.
É que tu não vês problema nenhum nisso!
Tu acreditas sinceramente que, por ganhares mais, tens o direito de decidir como vamos viver!
— Eu só quero que a gente seja financeiramente estável!
— Mentira! — Marina quase gritava agora.
— Tu queres controlar!
Tu queres que eu dependa de ti, que eu peça, que eu explique e me justifique!
— Isso é uma paranoia…
— Paranoia? — ela riu-se, e aquele riso soou amargo.
— Ótimo.
Vamos testar.
Quantas vezes, no último ano, tu me pediste a minha opinião antes de gastar mais de cinco mil?
Igor ficou calado.
— Exatamente, — Marina assentiu.
— E quantas vezes tu me interrogaste quando eu comprava algo acima de mil?
Todas as vezes.
Todas as malditas vezes.
— Porque é preciso ser racional! — explodiu Igor.
— Não se pode gastar dinheiro à torto e à direito!
Nós estamos a juntar para férias, para um carro novo, para o futuro!
— Para o teu futuro!
Para as tuas férias!
Para o teu carro! — Marina chegou bem perto dele.
— Quando foi a última vez que tu perguntaste para onde EU quero ir nas férias?
Que carro EU gostaria?
O que EU quero da vida?
— Nós falámos disso…
— Há três anos!
Antes do casamento!
Desde então tu tomas todas as decisões sozinho.
“Marina, vamos passar o verão nos meus pais.”
“Marina, eu decidi que vamos comprar este modelo de carro.”
“Marina, eu reservei uma mesa para nós naquele restaurante.”
Eu virei um acessório da tua vida!
Igor virou-se para a janela.
O silêncio prolongou-se.
Algures, do outro lado da parede, alguém ligou a televisão.
Ouvia-se uma risada abafada de algum programa.
— O que é que tu queres? — perguntou ele por fim, baixo.
— Eu quero que tu me respeites, — respondeu Marina, no mesmo tom baixo.
— Eu quero ter o direito de gastar o dinheiro que eu própria ganhei, sem prestar contas de cada cêntimo.
Eu quero que tu admitas: se tu podes comprar coisas sem combinar, então eu também posso.
— Mas eu ganho mais…
— E daí? — ela sentou-se no sofá, sentindo-se de repente esvaziada.
— Isso faz de mim uma pessoa de segunda categoria?
Isso significa que eu não tenho voz?
Igor virou-se para ela.
Pela primeira vez em toda a conversa, passou uma insegurança no olhar dele.
— Não, claro que não…
— Então por que tu ages assim?
Por que eu tenho de implorar autorização para comprar botas, e tu encomendas tranquilamente mais um gadget?
Ele ficou calado, olhando para o chão.
— Sabes, Igor, — Marina encostou-se ao sofá, — eu estou cansada não só do controlo financeiro.
Eu estou cansada de tudo.
De eu fazer todo o trabalho doméstico.
Lembras-te de quando tu prometias que ias ajudar em casa?
Quando a gente foi morar junto, tu dizias: “Claro, amor, vamos dividir tudo por igual.”
— Eu ajudo…
— Tu levas o lixo.
Às vezes.
Quando eu peço.
Três vezes. — Ela olhou para ele.
— Quem faz o jantar todos os dias?
Quem lava roupa?
Quem passa as tuas camisas?
Quem limpa o apartamento?
Quem vai ao supermercado?
— Tu voltas mais cedo do trabalho…
— Uma hora!
Eu volto uma hora mais cedo!
E isso significa que eu tenho de carregar toda a casa nas costas?
E ainda preparo o teu almoço para o trabalho.
Garanto que tens roupa limpa.
Marco médico para ti, compro presentes para os teus parentes, lembro-me de todas as datas da família. — A voz dela falhou.
— Eu sou como a tua mãe, caramba!
Não como tua esposa!
Igor cerrou a mandíbula:
— Isso não é justo…
— Não é justo? — Marina levantou-se num salto.
— Sabes o que não é justo?
Não é justo eu chegar em casa depois do trabalho e começar um segundo turno.
Não é justo os meus fins de semana passarem em limpezas e cozinha enquanto tu jogas ou vês futebol.
Não é justo tu chamares “ajuda” ao que tu devias fazer simplesmente como um adulto que vive neste apartamento!
— Está bem! — berrou ele.
— O que é que tu propões?
Fazer uma escala de turnos, como num acampamento?
— Por que não? — Marina foi até ao aparador, pegou num bloco e numa caneta.
— Vamos agora mesmo distribuir as tarefas.
Por igual.
De forma justa.
Ela abriu o bloco e traçou duas colunas.
— Cozinha.
Segunda, quarta, sexta — eu.
Terça, quinta, sábado — tu.
Domingo cozinhamos juntos ou encomendamos.
— Marina, isso é absurdo…
— Limpeza.
Eu faço a casa de banho e o quarto, tu fazes a cozinha e a sala.
Uma vez por semana.
Roupa: eu lavo a minha, tu a tua.
Compras: alternamos ou vamos juntos. — Ela escrevia sem levantar a cabeça.
— Passar roupa: cada um passa a sua.
Lixo: tu levas todas as noites sem eu lembrar.
Louça: quem cozinha não lava.
— Tu estás a falar a sério? — Igor olhava para ela desconfiado.
— Totalmente. — Marina levantou a cabeça.
— Ou nós dividimos as tarefas honestamente, ou eu deixo de fazer tudo sozinha.
Escolhe.
— Mas eu não sei cozinhar!
— Vais aprender.
Tens dois cursos superiores, acho que dás conta de fazer massa.
— Marina, isto é ridículo!
Somos adultos, para que servem esses joguinhos?
— Isto não é jogo, Igor. — Ela pousou o bloco na mesa.
— É uma tentativa de salvar o que ainda resta de nós.
Porque, sinceramente, eu já não aguento.
Eu não posso ser tua empregada, que ainda por cima tem de justificar cada gasto.
Eu não quero viver assim.
Na voz dela houve algo que fez Igor ficar imóvel.
Ele percebeu de repente que não era apenas mais uma briga.
Era um limite, que não se podia ultrapassar.
— O que é que tu queres dizer? — perguntou ele baixinho.
Marina olhou para ele longamente:
— Eu quero dizer que eu preciso de mudanças.
Mudanças reais, não promessas que se esquecem em uma semana.
Tu um dia prometeste ser meu parceiro, não meu chefe.
Prometeste que a gente ia decidir tudo junto.
Que seríamos uma equipa. — Ela fez uma pausa, procurando palavras.
— Mas nós não virámos equipa.
Tu viraste o chefe e eu, a subordinada.
Tanto financeiramente quanto em casa.
— Eu não queria…
— Eu sei. — A voz dela suavizou.
— Tu não querias.
Mas aconteceu.
E agora a gente tem de consertar.
Igor sentou-se no sofá, segurou a cabeça com as mãos.
Ficou assim, em silêncio.
Marina esperou.
— Está bem, — disse ele por fim.
— Está bem.
Tu tens razão.
Eu… eu realmente não percebia.
Não pensava nisso.
— Porque era conveniente para ti não pensar.
— Talvez. — Ele levantou a cabeça.
— Desculpa.
Eu não queria que tu te sentisses… assim.
Marina sentou-se ao lado dele, mas não o tocou.
— Eu não quero desculpas, Igor.
Eu quero ações.
Quero que tu realmente comeces a ajudar em casa.
Quero que tu pares de controlar cada gasto meu.
Quero sentir-me igual nesta relação.
Ele assentiu, sem olhar para ela:
— E a lista?
— Pega. — Marina estendeu-lhe o bloco.
— Olha.
Pensa.
Se algo não te agradar, propõe a tua versão.
Mas que seja justo.
Justo de verdade.
Igor pegou no bloco, correu os olhos pelas linhas.
O rosto dele estava indecifrável.
— E com o dinheiro, como fica? — perguntou.
— Com o dinheiro é simples.
O meu salário é meu.
O teu salário é teu.
A gente contribui por igual para as despesas comuns: aluguel, comida, carro.
Tudo o que sobrar depois da contribuição para o orçamento comum, cada um gasta como quiser.
Sem relatórios nem permissões. — Marina fez uma pausa.
— Ou então dividimos tudo exatamente ao meio: tu ficas com metade, eu com metade, independentemente de quem ganhou quanto.
Escolhe.
— Mas eu ganho muito mais…
— Exatamente.
Por isso a primeira opção é melhor para ti. — Ela sorriu de lado.
— Mas se tu insistes que são “dinheiros comuns”, então vamos dividir de forma realmente justa.
Ao meio.
Aí eu gasto a minha metade como eu quiser, e tu não vais dizer nada.
Igor ficou em silêncio, claramente a fazer contas na cabeça.
— A primeira opção, — resmungou por fim.
— Contribuímos por igual para o comum.
— Combinado. — Marina levantou-se.
— Então amanhã abrimos uma conta conjunta.
Cada um transfere a sua parte no início do mês.
Todo o resto é pessoal.
— E tu vais deixar de ficar zangada com as minhas compras?
— Se tu deixares de ficar zangado com as minhas. — Ela olhou para ele.
— Acordo justo?
Ele hesitou, depois assentiu:
— Acordo justo.
Marina suspirou.
A tensão nos ombros aliviou um pouco.
Era um começo.
Só um começo, e ainda haveria muitas conversas, discussões, ajustes.
Mas era um começo de algo novo.
De algo mais justo.
— Vou preparar o jantar, — disse ela, indo para a cozinha.
— Espera. — Igor levantou-se.
— Vamos… vamos pedir alguma coisa hoje.
Pizza ou sushi.
Por minha conta.
Marina virou-se, erguendo as sobrancelhas, surpresa.
— Para celebrar as novas regras, — ele sorriu sem jeito.
— E para tu poderes descansar.
Tu tens razão, eu… eu prometi muito e fiz pouco.
Quero tentar corrigir.
— Tentar ou corrigir? — havia um sorriso irónico na voz dela, mas já sem a raiva de antes.
— Corrigir, — disse Igor, firme.
— De verdade.
Dás-me uma hipótese?
Marina olhou para o marido.
O rosto culpado, a postura tensa, as mãos a mexer nervosamente na borda do bloco.
E pensou que talvez ainda tivessem uma hipótese.
Se ele estivesse mesmo disposto a mudar.
Se os dois estivessem dispostos.
— Está bem, — ela assentiu.
— Encomenda.
Mas a partir da próxima semana começamos a viver de um jeito novo.
Pela lista e por regras justas.
— Pela lista e por regras justas, — repetiu Igor.
E, pela primeira vez naquela noite, sorriu de verdade.
Marina foi ao quarto, tirou as botas novas, colocou-as no armário.
Olhou para elas — bonitas, confortáveis, compradas com o dinheiro dela.
Com o dinheiro que ela ganhou.
Ou, neste caso, que conseguiu com a venda do que pertencia apenas a ela.
Aquelas botas não eram apenas calçado.
Eram um símbolo.
Um lembrete de que ela era uma pessoa, não um acessório na vida de alguém.
Que ela tinha direito às suas próprias decisões, ao seu próprio dinheiro, à sua própria opinião.
E se Igor estivesse mesmo pronto para compreender e aceitar isso, talvez desse certo.
E se não… bem, então aquelas botas serviriam para outra coisa — para caminhar com segurança pelo próprio caminho.
Para onde quer que ele levasse.
