— Você voltou a gritar com o meu filho porque ele estava fazendo barulho?

Este é o MEU filho e este é o MEU apartamento!

Junte as suas coisas, a sua “educação” acabou aqui.

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— Não dá para fazer um pouco mais baixo?

Minha cabeça está rachando.

A voz de Roman, vinda da sala, não era alta, mas tinha aquela nota especial, gelada, que fez algo no estômago de Anna se contrair de forma desagradável.

Ela ficou imóvel por um instante, com a faca suspensa sobre a tábua de cortar, escutando.

Na cozinha, havia cheiro de cebola frita e aconchego.

Do quarto da criança vinha um estrondo alegre — seu filho Misha, de sete anos, estava construindo com o brinquedo de montar um castelo grandioso, derrubando de vez em quando as torres para erguê-las de novo.

Uma noite comum.

Ou melhor, o que ela considerava uma noite comum.

Roman entrou na cozinha.

Alto, em forma, usando uma camiseta de ficar em casa, mas impecavelmente limpa.

Ele enxugou as mãos no pano de prato, embora elas já estivessem secas.

Aquele gesto era a marca registrada dele — a busca de ordem em tudo.

— Anna, ele espalhou tudo de novo.

O quarto inteiro está cheio desse plástico.

E esse barulho…

É impossível se concentrar.

— Rom, ele está brincando, — Anna se esforçou para que a voz soasse calma e conciliadora.

Ela se virou para ele com um leve sorriso.

— Ele tem sete anos.

Crianças brincam.

Às vezes alto.

— Dá para brincar de muitos jeitos, — ele foi até a geladeira e pegou uma garrafa de água.

— A brincadeira não precisa virar caos.

Um homem precisa de ordem nas coisas desde pequeno, para depois ter ordem na cabeça.

Anna sentiu um arrepio frio de irritação subir pelas costas.

«Um homem».

Ele falava do filho pequeno dela como se ele fosse um cadete em formação.

Nos últimos dois meses, Anna vinha ouvindo cada vez mais essas lições de Roman.

No começo, pareciam cuidado, uma tentativa de participar da educação.

Mas agora havia nelas algo estranho, metálico.

— Ele não está no exército.

Ele está em casa.

E só está construindo um castelo.

— E esse castelo desaba a cada cinco minutos com um barulho como se estivessem reformando o apartamento ao lado, — Roman tomou um gole de água, sem tirar dela aquele olhar atento, examinador.

— Eu só estou dizendo que ele precisa ser acostumado à organização.

Terminou de brincar — arrume.

Quer construir — construa de um jeito que não atrapalhe os outros.

São regras básicas de convivência.

Nós devemos ensiná-lo.

A palavra-chave era «nós».

Soou como uma lâmina no ouvido dela.

Roman falava como se tivesse direitos e deveres iguais em relação a Misha.

Como se não fosse apenas o homem com quem ela vivia havia seis meses, mas o pai.

— Eu vou ensinar a ele tudo o que for preciso, — cortou ela, um pouco mais ríspida do que queria.

— E, antes de tudo, que em casa dá para rir, correr e, às vezes, deixar um brinquedo cair.

Porque esta é a casa dele.

Roman colocou a garrafa sobre a mesa.

O rosto não mudou, mas nos olhos apareceu aquela expressão de superioridade condescendente que a tirava do sério.

— Você é mole demais com ele.

Ele vai virar um egoísta infantil que não respeita ninguém.

Eu só quero ajudar.

Fazer dele um homem de verdade.

— Um homem de verdade, Rom, não é alguém que tem medo de deixar cair uma pecinha do brinquedo.

Não transforme ele num soldado.

Ele não respondeu.

Apenas olhou para ela por um longo tempo, com aquela mensagem implícita: «Você é mulher, você não entende».

Depois se virou e saiu da cozinha.

Um minuto depois, do quarto da criança, já se ouvia a voz dele, calma e professoral: «Misha, vamos guardar tudo na caixa.

A hora de brincar acabou».

Anna apertou a faca na mão.

O barulho no quarto cessou.

Caiu um silêncio antinatural, opressivo.

Ela espiou pelo batente da porta.

Misha, de cabeça baixa, guardava obedientemente as peças coloridas no recipiente sob o olhar vigilante de Roman.

No rosto do menino não havia mais alegria.

Só confusão e mágoa.

E, naquele momento, Anna entendeu que o aconchego da sua casa tinha ganho a primeira, profunda rachadura.

E o culpado não era o barulho da brincadeira.

— Misha, acabou o tempo.

Os desenhos acabaram.

Era sábado.

Nove da manhã.

Um horário que antes pertencia inteiramente aos dois — Anna e Misha.

Tempo de café da manhã sem pressa, pijama até o almoço e desenhos sem contar.

Mas agora o tempo deles tinha um cronômetro chamado Roman.

Ele estava ao lado da televisão, com o dedo no botão de desligar, e olhava para o menino com a impassibilidade de um carcereiro.

— Ah, Rom, só mais cinco minutinhos!

Está na melhor parte! — Misha nem se virou, os olhos presos às aventuras dos robôs do desenho.

Clique.

A tela apagou.

O mundo dos robôs desapareceu, substituído pelo reflexo preto e brilhante da sala.

— Combinado é combinado, — disse Roman, virando-se para Anna, que entrou com uma xícara de café.

— Nós combinamos: uma hora de manhã nos fins de semana.

A hora acabou.

Um homem deve cumprir a palavra.

Anna colocou a xícara na mesa.

O cheiro do café se misturou ao cheiro de ozônio da eletrônica desligada, e aquela mistura pareceu enjoativa.

— Rom, são só desenhos num sábado de manhã.

Que combinados?

Ele é uma criança.

— Exatamente, — Roman assentiu, como se ela tivesse confirmado a razão dele.

— E é por isso que ele precisa se acostumar às regras.

Senão vai crescer achando que regras não existem.

Você quer isso?

A lógica dele era impecável, como uma camisa recém-passada.

E tão sem alma quanto.

Ele não apenas estabelecia regras; ele erguia paredes no pequeno mundo deles.

No último mês, o apartamento virou um território com limites e leis bem definidos.

Brinquedos — só no tapete especial no canto.

Um cubinho rolou para fora — «quebra da ordem».

Jantar — exatamente às sete e meia.

Atrasou para lavar as mãos — come frio.

Todo dia aparecia um novo parágrafo no regulamento não escrito de Roman.

— Eu quero que meu filho possa assistir aos desenhos em paz, — Anna olhou para Misha.

O menino estava no sofá, encolhido, olhando para o chão.

A alegria tinha sido apagada do rosto dele como um desenho passado pela borracha.

— Você está transformando a nossa casa em um quartel.

— Eu estou transformando a casa num lugar onde existe disciplina, — retrucou Roman, baixando a voz para que Misha não ouvisse.

— E você, com essa permissividade, mina a minha autoridade.

Não podemos dizer coisas diferentes para ele.

Ele precisa ver que os adultos estão juntos.

— Então fique junto comigo! — metal soou na voz dela.

— E entenda que não dá para tirar a infância de uma criança por causa das suas ideias de “educação masculina”.

Ele não é o seu soldado.

— E você não é a criada dele, que tem que atender a qualquer capricho, — o olhar de Roman ficou duro.

— Hoje ele pediu cinco minutos de desenho, amanhã vai se recusar a fazer a lição, e em dez anos vai ficar nas suas costas.

Tudo começa pequeno.

E já que eu estou aqui, eu não vou deixar isso acontecer.

Ele disse isso como se estivesse fazendo um favor enorme.

Como se estivesse salvando os dois de uma catástrofe inevitável que ela, por “burrice feminina”, não percebia.

A certeza dele era absoluta, sem espaço para contestação.

Ele não era só um companheiro.

Era um missionário levando a luz da ordem e da disciplina para o “reino escuro” do caos.

— Já que você quebrou o nosso combinado da manhã, — Roman voltou a se dirigir a Misha, que se sobressaltou com a voz dele, — então o nosso combinado do dia também está cancelado.

Hoje não vai ter passeio no parque.

Você vai ficar em casa e pensar no seu comportamento.

Anna abriu a boca para protestar, mas parou.

Olhou para Roman, depois para o filho, e viu entre os dois uma parede invisível que ele vinha erguendo com método.

E entendeu que discutir com o arquiteto daquela prisão era inútil.

As paredes tinham que ser derrubadas.

Noite de terça-feira.

Anna arrumava as compras na cozinha, colocando cereais e legumes nas prateleiras.

Misha estava na sala, sentado no chão, assistindo a um desenho antigo, ainda soviético, sobre cossacos atrapalhados.

Roman estava no quarto, respondendo a e-mails de trabalho.

No apartamento havia o silêncio que ele tanto valorizava — uniforme, ordenado, interrompido apenas pelos sons abafados da televisão.

E, de repente, esse silêncio se rompeu.

Rasgou-se em pedaços pelo som mais puro e mais proibido daquela casa — a risada de uma criança.

Não era uma risadinha.

Misha gargalhava.

Alto, de alma inteira, jogando a cabeça para trás e chutando o ar com as pernas.

Ele ria como só crianças conseguem — despreocupadas, alto, sem pensar em regras nem consequências.

O som daquela felicidade percorreu o apartamento como um raio.

Anna parou com um pacote de macarrão nas mãos e sorriu.

Ela já tinha até esquecido quando foi a última vez que ouviu o filho rir assim.

Mas o sorriso se apagou na hora.

Ela ouviu a cadeira no quarto ranger de repente e passos rápidos, pesados.

Roman saiu do quarto como um gavião.

O rosto dele estava contorcido de raiva.

Ele não disse nada.

Atravessou a sala em três passos, ficou por cima do menino e, com um movimento, arrancou a tomada da TV da parede.

A tela apagou.

A risada parou no meio.

— Que circo é esse aqui?! — ele rosnou.

Não era mais um tom educativo, era raiva nua, animal.

— Quantas vezes eu te disse para ficar quieto?!

Você não consegue simplesmente ficar sentado em silêncio?!

Misha olhava para ele, assustado, de baixo para cima, os olhos cheios de lágrimas.

Ele não entendia por que estava sendo punido.

Ele só estava rindo.

— Eu… era engraçado… — gaguejou.

— Para mim não tem graça! — Roman agarrou os ombros dele e o sacudiu de leve.

O tecido fino da camiseta esticou sob os dedos dele.

— Para mim não tem graça a sua gargalhada idiota!

Quando você vai aprender a se controlar?!

Anna entrou na sala exatamente no momento em que ele sacudiu Misha pela segunda vez.

Ela viu tudo: o rosto de Roman contraído de raiva, os dedos dele cravados nos ombros do filho, o rosto do menino molhado de lágrimas e medo.

E, naquele instante, algo dentro dela estalou.

Alto, definitivo, como um fusível queimado.

Todo o compromisso acumulado, todas as mágoas engolidas, todas as tentativas de entender e justificar a “educação” dele — tudo evaporou, queimou até o fim.

Ficou apenas um vazio frio, vibrante.

Ela não correu.

Não gritou.

Ela se aproximou devagar, com uma calma tão gelada que Roman, instintivamente, afrouxou a pegada.

Em silêncio, ela colocou a mão por cima da mão dele e soltou os dedos de Roman do ombro de Misha.

Um por um.

Ele obedeceu, atordoado pela pressão silenciosa dela.

Sem olhar para Roman, ela pegou o filho pela mão e o levou até a cozinha.

Colocou-o sentado numa cadeira, encheu um copo de água e entregou a ele.

— Bebe.

E fica aqui quietinho, está bem?

Eu já volto.

Misha assentiu, fungando.

Anna se virou e voltou para a sala.

Roman ainda estava no meio do cômodo, confuso e já pronto para se defender.