Mas eu encontrei uma forma de lhe dar uma lição.
Eu olhava para os números no aplicativo do banco e os meus punhos se fechavam.
De novo.
Mais uma vez, vinte mil foram parar não se sabe onde.
Na verdade, eu sabia perfeitamente para onde.
— Serioja, — chamei meu marido, tentando manter a voz calma.
— Você pode me explicar que transferência é essa?
Ele nem levantou os olhos do celular.
— Ah, isso… Foi pra Lerka.
Ela está abrindo um novo negócio, faltou dinheiro para o aluguel do espaço.
Lerka.
A irmã mais nova dele.
Trinta e dois anos, e nos últimos sete ela vinha “abrindo novos negócios”.
Salão de beleza — quebrou em seis meses.
Confeitaria — durou quatro meses.
Estúdio de ioga, loja de roupas vintage, cursos de confecção de bijuterias…
A lista poderia continuar sem fim.
E, toda vez, o Sergio entrava como investidor.
— Serioja, nós estávamos juntando dinheiro para comprar um carro para mim, — lembrei, sentando ao lado dele.
— Você lembra, né?
Eu preciso ir até os clientes; eu perco trabalhos porque não consigo sair rapidamente para reuniões.
— Eu lembro, Tânia, claro que lembro.
Mas a Lerka é minha irmã.
Eu não posso abandoná-la num momento difícil.
— O “momento difícil” dela já dura sete anos, — eu não aguentei.
— E sempre termina do mesmo jeito.
Ela abandona mais um projeto, vai chorar para você, você ajuda de novo.
E os nossos planos ficam para depois.
De novo e de novo.
O Sergio finalmente tirou os olhos da tela e me olhou com uma leve irritação.
— Ela é minha irmã, Tânia.
Você sabia no que estava se metendo quando casou comigo.
Eu sempre fui próximo da Lera, sempre a apoiei.
— Apoiar é uma coisa.
Patrocinar experimentos intermináveis de uma adulta que não quer assumir a responsabilidade pela própria vida é outra bem diferente.
Nós brigamos.
Não foi a primeira vez nos últimos meses.
O Sergio saiu batendo a porta, e eu fiquei sentada na cozinha, olhando pela janela e sentindo o cansaço se acumular.
Eu não exigia que ele abandonasse a irmã.
Eu só queria que as nossas metas em comum fossem prioridade em relação às fantasias de negócio dela.
Eu queria aquele maldito carro, para não depender de transporte público e táxi, para desenvolver o meu negócio de design.
Mas toda vez que a gente se aproximava do valor necessário, a Lera aparecia com as “necessidades urgentes” dela.
E então eu tive uma ideia.
— Serioja, eu decidi abrir o meu próprio negócio, — anunciei na noite seguinte, durante o jantar.
Meu marido ergueu o olhar, surpreso.
— Que negócio?
— Uma cafeteria.
Bom, na verdade, um ponto de café para viagem.
Eu pesquisei — isso está muito promissor agora.
Encontrei uma franquia boa, testada, com suporte.
Eu preciso de quarenta e cinco mil de taxa de adesão e equipamentos.
O Sergio largou o garfo.
— Tânia, sério?
Você nunca trabalhou com alimentação.
— E a Lera nunca trabalhou com ioga quando abriu um estúdio.
Nem com bijuterias.
Nem com confeitaria, — rebati.
— E isso não te impediu de investir nas ideias dela.
Por que, com a sua esposa, você tem padrões diferentes?
Ele ficou sem reação.
Eu via ele tentando achar um argumento e não encontrando.
— Bem… tá bom.
Vamos tentar, — disse finalmente.
— Só calcula tudo direitinho, tá?
Eu assenti e fui para o quarto, escondendo um sorriso.
Nas duas semanas seguintes, eu estudei com entusiasmo o setor de café.
Encomendei folhetos, conversei com o Sergio, mostrei vídeos de cafeterias de sucesso.
E então saquei quarenta e cinco mil da nossa conta.
A maior parte eu coloquei numa aplicação separada, que abri sem ele saber.
Com o restante, eu realmente fui a uma consultoria sobre a franquia e comprei alguns livros sobre gestão de restaurantes e cafés.
Três semanas se passaram.
— Sabe, Serioja, — eu disse pensativa, folheando alguma revista, — eu fiquei pensando…
Cafeteria hoje em dia é uma concorrência enorme.
Tem em toda esquina.
Mas paisagismo de interiores é um nicho em crescimento.
É tendência ecológica, cuidado com a natureza, as pessoas querem plantas vivas nos escritórios.
— Tânia, — meu marido começou, cauteloso.
— E a cafeteria?
— Ah, isso… Eu mudei de ideia.
Risco demais.
Mas o paisagismo!
Eu preciso fazer um curso de fitodesign, custa trinta mil.
E também comprar um lote inicial de plantas, mais ou menos vinte mil.
É investimento no nosso futuro!
Eu vi a pálpebra dele tremer.
— Quer dizer que os quarenta e cinco mil da cafeteria simplesmente… sumiram?
— Não exatamente sumiram.
Eu ganhei experiência, conhecimento, entendi que não é para mim.
Isso não tem valor? — eu olhei para ele com a maior inocência.
— Você sempre diz para a Lera que fracassos também são experiência.
Ele cerrou o maxilar, mas não conseguiu contestar.
Porque ele realmente dizia isso.
Toda vez que mais um projeto da irmã dele quebrava.
Eu saquei mais cinquenta mil.
Quarenta foram para a minha conta secreta, e com dez eu realmente me matriculei num curso de fitodesign — as três primeiras aulas, para eu ter o que contar para ele.
Um mês depois, eu anunciei que paisagismo era chato e fisicamente pesado, mas que eu tinha descoberto o mundo da costura sob medida.
— Tânia, para, — o Sergio já não estava só tenso, estava no limite.
— Você tem noção de quanto dinheiro já foi?
Mais de cem mil!
Isso é…
— É menos do que você colocou nos projetos da Lera nos últimos dois anos, — respondi calmamente.
— Eu calculei.
Cento e trinta e sete mil.
E isso é só do que eu sei.
— Mas ela é minha irmã!
— E eu sou sua esposa.
E por que o direito dela de errar e se “encontrar” vale mais do que o meu?
Ele abriu a boca e fechou de novo.
Depois passou as mãos pelo rosto.
— O que você precisa para a costura?
— Uma boa máquina de costura, uma overloque, um manequim, tecidos para amostras…
Uns sessenta mil.
Dessa vez eu vi como doía para ele concordar em gastar esse dinheiro.
Mas ele não tinha como argumentar.
Afinal, “apoio à família”, certo?
Dos sessenta mil, eu gastei vinte numa máquina de costura realmente boa — eu já precisava havia muito tempo para projetos pessoais.
O resto foi para a conta “dos sonhos”.
— Tânia, sabe, eu pensei numa coisa, — a Lera me ligou por conta própria, o que era raro.
— Quero abrir um estúdio de manicure.
O Sergio prometeu ajudar, mas diz que agora não tem dinheiro.
Você pode falar com ele?
Eu sorri de canto.
— Lera, por que você não trabalha em algum lugar só como manicure?
Ganha experiência, constrói uma base de clientes, e depois abre o seu.
— Pra quê eu vou trabalhar para alguém? — na voz dela havia uma surpresa sincera.
— Eu quero ser minha própria chefe.
Além disso, o Serioja sempre apoia os meus começos.
— Talvez esteja na hora de você apoiar você mesma.
Você tem trinta e dois anos, Lera.
— Você só tem inveja porque eu tenho um irmão que me ama, — ela retrucou e desligou.
Eu não tinha inveja.
Eu só estava cansada de ver uma mulher adulta parasitando o senso de responsabilidade do meu marido.
Mais três semanas se passaram.
Eu contava ao Sergio, empolgada, sobre os projetos de costura, mostrava moldes, e até costurei uma blusa para mostrar o “resultado do aprendizado”.
Aí anunciei que eu queria tentar fazer joias de resina epóxi.
— TÂNIA! — o Sergio nunca tinha gritado comigo.
Em oito anos de casamento, nunca.
Mas agora ele gritava.
— CHEGA!
BASTA!
Eu não aguento mais!
Nós estávamos na cozinha.
Ele me encarava com os olhos vermelhos de cansaço, e pela primeira vez em meses eu senti uma pontada de culpa.
— Na conta sobraram vinte e três mil, — a voz dele tremia.
— Vinte e três!
De trezentos e cinquenta que a gente juntou por dois anos e meio!
Você entende isso?
— Entendo, — eu me sentei numa cadeira.
— E você entende que foi exatamente assim que eu me senti esse tempo todo?
Toda vez que a Lera aparecia com mais uma ideia de negócio?
— É diferente…
— Não, Serioja.
É exatamente a mesma coisa.
Só que eu, pelo menos, sou sua esposa.
A pessoa com quem você constrói uma vida em comum.
E a Lera é uma mulher adulta que já poderia se sustentar sozinha há muito tempo, se você não a tivesse transformado numa criança eterna, para quem o irmão mais velho perdoa tudo e paga tudo.
O Sergio se sentou na cadeira em frente.
— O que você quer dizer com isso?
— Eu quero dizer que, nesses meses, eu imitei o comportamento da sua irmã.
Eu fiquei pulando de ideia em ideia, gastando o nosso dinheiro, não terminando nada.
E você finalmente sentiu o que eu sentia.
Impotência.
Raiva.
A sensação de ver seus planos ruírem por causa da irresponsabilidade de outra pessoa.
Ele ficou calado, olhando para a mesa.
— Mas, diferente da Lera, — continuei, mais suave, — eu não joguei todo o dinheiro fora.
Eu guardei a maior parte numa conta separada.
Lá está agora a maior parte do dinheiro que eu saquei para os meus “projetos”.
O Sergio levantou a cabeça.
Nos olhos dele havia incompreensão misturada com esperança.
— Quer dizer que… você não gastou?
— Gastei, mas muito menos do que eu dizia.
Eu queria te mostrar quanto, de verdade, “engole” esse apoio constante à sua irmã.
Quanto dos nossos planos é adiado.
Quantas oportunidades eu perco porque não temos dinheiro para o meu carro, mas sempre aparece para os projetos da Lera.
Ele cobriu o rosto com as mãos.
— Meu Deus, Tânia… isso foi cruel.
— Cruel foi comigo, quando eu tive que assistir por anos você alimentando os hábitos de dependência da sua irmã, — respondi.
— Cruel foi ouvir “aguenta mais um pouco” quando eu perdia clientes por não ter carro.
Cruel foi me sentir menos importante do que as fantasias da Lera.
Nós ficamos sentados em silêncio.
Lá fora caía uma chuvinha de outono, as gotas escorriam pelo vidro, e eu pensava: do mesmo jeito escorriam as minhas esperanças, toda vez que a Lera aparecia.
— Eu não quero que você abandone a sua irmã, — eu disse baixo.
— Eu quero que você pare de protegê-la como se ela fosse uma criança.
Ela é adulta.
Está na hora de ela assumir a responsabilidade pelas próprias escolhas.
E pelas consequências delas.
O Sergio assentiu, sem levantar a cabeça.
A conversa com a Lera aconteceu uma semana depois.
Eu não fiquei escutando de propósito, mas as paredes do apartamento são finas, e o Sergio falava alto.
— Não, Lera, eu estou falando sério.
Chega de investimento.
Quer abrir um estúdio de manicure?
Faz empréstimo, procura investidores, vai trabalhar e junta você mesma…
Sim, eu entendo.
Mas você tem que me entender também.
Eu tenho esposa, a gente tem planos, metas…
Não, não foi a Tânia que me “virou” contra você.
Fui eu que finalmente entendi que eu não estou te ajudando, eu só estou piorando as coisas.
Ele falou por muito tempo.
Explicou, tentou convencer, às vezes levantou a voz.
A Lera, pelo jeito, chorava e o acusava de traição.
Mas o Sergio ficou firme.
Quando ele saiu do quarto, parecia esgotado.
— Ela disse que eu sou um irmão ruim, — falou baixinho.
— Que eu abandono ela num momento difícil.
Eu o abracei.
— Você é um bom irmão.
Você só está dando a ela, finalmente, a chance de amadurecer.
Nos primeiros meses a Lera não ligou nenhuma vez.
O Sergio ficou preocupado, mas aguentou firme.
Nós compramos o carro — usado, mas confiável.
Eu comecei a levar amostras do meu trabalho aos clientes, a encontrá-los pessoalmente, e os pedidos aumentaram.
Surgiu dinheiro para anúncio, para expansão.
A vida estava entrando nos eixos.
E então a Lera apareceu de novo.
Num jantar de família na casa dos pais do Sergio.
E ela não estava sozinha.
— Prazer, este é o Victor, — apresentou ela, um homem de uns cinquenta anos, com um sorriso simpático e um relógio caríssimo no pulso.
— O meu… bem, o meu namorado.
O Victor era dono de uma rede de lojas de materiais de construção.
Viúvo, com filhos já crescidos e morando separados, buscava novos sentidos na vida.
Como ele mesmo disse: “Quero investir em algo realmente valioso, ajudar uma pessoa a revelar o seu potencial.”
E essa pessoa era a Lera.
No jantar, ela estava radiante.
Falava de novos planos — agora queria abrir uma escola de floricultura.
O Victor concordava, incentivava, admirava a energia e a criatividade dela.
— Eu já vi um ponto, — dizia ele.
— Localização excelente, bom movimento.
A Lerotchka vai dar aulas, a gente traz mais dois especialistas…
O Sergio estava tenso.
Eu sentia que ele queria avisar o Victor, contar o histórico da Lera de começos infinitos, nenhum concluído.
Mas ele se calou.
No caminho para casa, ele não aguentou:
— Você acha que eu devia contar?
Sobre a Lera…
— Não, — interrompi.
— O Victor é um homem adulto.
Ele toma as próprias decisões e vai arcar com as consequências.
Assim como a Lera, finalmente.
— Mas ela está usando ele…
— Talvez.
Ou talvez com ele ela consiga, enfim, levar algo até o fim.
Ou não, e eles terminam.
Ou ele já sabe exatamente no que está se metendo e gosta de se sentir mentor e patrocinador.
De qualquer forma, é a vida deles, Serioja.
Não a sua.
Ele apertou o volante com mais força.
— Sabe, eu ainda me sinto culpado.
Como se eu tivesse abandonado ela.
— Você não abandonou.
Você só parou de assumir a responsabilidade pela vida dela.
E isso é uma grande diferença.
Nós atravessávamos a cidade à noite, passando por vitrines iluminadas e poucos pedestres.
O meu carro, que finalmente compramos.
O nosso dinheiro, que agora gastávamos com as nossas metas.
A nossa vida, em que finalmente éramos um time, e não um marido-patrocinador e uma esposa figurante.
— Eu te amo, — o Sergio disse de repente.
— E me perdoa por ter precisado de uma lição tão dura para eu entender isso.
— Eu também te amo, — respondi.
— E não porque você me dá ou compra coisas.
Mas porque você é capaz de mudar e tirar conclusões.
Mesmo quando dói.
Passou um ano.
A escola de floricultura da Lera, por incrível que pareça, existia.
O Victor se mostrou um investidor paciente e um parceiro exigente.
Quando a Lera, mais uma vez, quis largar tudo e mudar para outra coisa, ele impôs uma condição: ou ela leva o projeto até dar lucro por conta própria, ou ele vai embora.
Para sempre.
Talvez fosse amor.
Talvez apenas princípios de um empresário bem-sucedido.
Mas funcionou.
A Lera ainda guardava ressentimento do Sergio.
Ligava raramente, aparecia em festas de família com um sorriso forçado.
Mas era direito dela sentir o que sentia.
Eu e o Sergio começamos a juntar dinheiro para um apartamento maior.
Planejamos um filho.
Vivíamos, fazíamos planos, discutíamos reforma e para onde ir nas férias.
Uma vida comum de uma família comum, em que as decisões são tomadas juntos e o dinheiro é gasto em objetivos compartilhados.
Às vezes eu penso: será que havia outro jeito de fazer o Sergio enxergar o absurdo da situação?
Talvez bastasse conversar de coração aberto, impor um ultimato, procurar um psicólogo?
Provavelmente daria.
Mas nós conversamos muitas vezes.
E ele só entendeu de verdade quando sentiu na pele o mesmo que eu sentia.
Agora, na prateleira da cozinha, tem um cofrinho.
Um porquinho de cerâmica comum.
A gente joga moedas nele, às vezes notas.
É o nosso dinheiro.
Os nossos planos.
O nosso futuro.
E ninguém mais tem direito a isso.
Só nós.
